tag:blogger.com,1999:blog-27676318883994132842024-03-12T20:25:11.072-07:00ELECÉLucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-31544771577012911282012-02-09T04:00:00.000-08:002012-02-09T04:00:39.811-08:00Gracias<div style="text-align: center;"><b>Flecha Zen</b></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Vengo y voy solo ante mi</div><div style="text-align: center;">guiándome por sombras</div><div style="text-align: center;">ya mi dolor como todos se fue</div><div style="text-align: center;">el cielo debe existir</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">En alguna parte sin miedo</div><div style="text-align: center;">yo siento luz ambarina</div><div style="text-align: center;">siempre fue el halo </div><div style="text-align: center;">eterno del amor</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Siglos desiertos bajo mis pies</div><div style="text-align: center;">los hombres del mal</div><div style="text-align: center;">los hombres del bien</div><div style="text-align: center;">que pueden ya ofrecer</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">No me espera un mundo de tumbas</div><div style="text-align: center;">sino un modo de viajar</div><div style="text-align: center;">y llegar así hasta tu umbral</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Rituales y fobias</div><div style="text-align: center;">tanto hay que aprender</div><div style="text-align: center;">tu ya no me oyes</div><div style="text-align: center;">el sol se ha disuelto</div><div style="text-align: center;">y los hombres se borrarán</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Entre las miserias y el ruido</div><div style="text-align: center;">tu amor conmigo vendrá</div><div style="text-align: center;">gotas grises de tu amor por mi</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Búscame</div><div style="text-align: center;">pero búscame</div><div style="text-align: center;">búscame</div><div style="text-align: center;">por favor</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Siglos desiertos</div><div style="text-align: center;">tragándome los pies</div><div style="text-align: center;">los hombres del mal</div><div style="text-align: center;">los hombres del bien</div><div style="text-align: center;">que pueden ya ofrecer</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">No me aguarda un mundo de tumbas</div><div style="text-align: center;">sino un modo de viajar</div><div style="text-align: center;">hasta ser así una flecha zen</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Así una flecha zen...</div><div style="text-align: center;">Así una flecha zen...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9eT8BMZDEqZes19WUXm2t94Y-jMMFXv2H__ymJgCT3ztboMF-YwXmafeidetgQQ0EBgjBDG0B-UVSx5O1saDEaTasxJxMOw4u1kpUmw2dIjf4g2X0kWa2_8Uae5L5vPy0hONFSQCXd7QG/s1600/Luis+Alberto+Spinetta+LUIS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9eT8BMZDEqZes19WUXm2t94Y-jMMFXv2H__ymJgCT3ztboMF-YwXmafeidetgQQ0EBgjBDG0B-UVSx5O1saDEaTasxJxMOw4u1kpUmw2dIjf4g2X0kWa2_8Uae5L5vPy0hONFSQCXd7QG/s320/Luis+Alberto+Spinetta+LUIS.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><i>Canción de Luis Alberto Spinetta perteneciente a Fuego Gris, 1993.</i></div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-25731230699854970452011-10-17T09:16:00.000-07:002011-10-17T09:16:33.316-07:000.12<div class="MsoNormal" style="text-align: center;"></div><div class="MsoNormal"><b>El pedazo de vidrio tajo y el cacho de sombrilla sombra<o:p></o:p></b></div><br />
<div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Como una montaña de cocos frescos esperando con ansias en la parte más oscura del depósito de la </div><div class="MsoNormal">biblioteca nacional.</div><div class="MsoNormal">Serios problemas para dibujar un estertor, debo tomar otra tarjeta.</div><div class="MsoNormal">Como buscar un pedazo de vidrio tajo, como encontrar un cacho de sombrilla sombra.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Estoy muy alto, no le digas a nadie.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Vamos a ver,</div><div class="MsoNormal">las acrobacias de los muñequitos de plastilina, objetos inertes que tomaron vida el año pasado por las radiaciones solares ultramagnícas y la mezcla de sustancias inmorales, son increíbles.</div><div class="MsoNormal">Pero lo son más las telecomunicaciones. </div><div class="MsoNormal">Las batallas entre extraterrestres que vemos en el cielo por las mañanas son fascinantes. </div><div class="MsoNormal">Pero lo son más los <i>Home Teatre</i>. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Estoy aún más alto, no le digas a nadie.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Como el punto de fuga encerrado en una gran lata de sardinas.</div><div class="MsoNormal">Serios problemas para el joven artista, toma un abre latas.</div><div class="MsoNormal">Como dejar de escribir por que ya no quedan suficientes palabras.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Me caí, hace lo que quieras.</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-68188183060203749742011-10-09T13:23:00.000-07:002011-10-09T13:37:22.011-07:00INTHELASTONE<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">14</span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Al despertarme me di cuenta que estaba vivo. Luego de una zambullida hacia la profunda oscuridad atemporal abrí los ojos como pude y, en un segundo, caí en la cuenta de que tenía vida, que me tenía que levantar de la cama e ir a almorzar con mi familia. Los siguientes dos segundos fueron los más dolorosos: la instantánea depresión tras el recuerdo de una desafortunada circunstancia y sumémosle también la resaca, todavía sentía el gusto de la cerveza en mi boca y estaba seguro de que si produjera una chispa todo mi cuerpo se vería envuelto en llamas. Pensé que aquel recuerdo estaría presente durante semanas, meses. No podría soportarlo, me dije. Mientras me ataba los cordones una serie de rápidas reflexiones entraban y salían: “me tengo que olvidar, ella nunca fue tan importante para mí, si hizo eso fue por que esa chica nunca fue para mi… tengo que viajar donde sea, tal vez el otro fin de semana me vaya a la costa, tengo que conocer otra gente…también leer y escribir, lo que me gusta a mí…tendría que escribir sobre lo que pasó anoche pero sin mencionar el episodio específicamente, sino darle una vuelta… no, solo escribir lo que se me pasó por la cabeza cuando me desperté a la mañana siguiente y ese dolor del recuerdo… hablar sobre la melancolía, puedo mencionar que en una entrevista Fabián Casas dice que él se considera un ser melancólico y que a veces utiliza esa melancolía pero también trata de evadirla, por que sino terminaría siendo un masoquista… y, justamente, aclarar que me identifico con Casas… por qué no, también, contar las ganas que tenía de salir de mi casa una vez terminado el almuerzo, la necesidad de despejarme aunque sea viajando en colectivo, yendo al cine…y sí, acotar las reflexiones que tuve cuando me ataba los cordones por que sino el lector pensaría que soy un pelotudo por que tardo demasiado tiempo en tan simple emprendimiento…”.</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-5818718064178877542011-09-20T15:53:00.000-07:002011-09-20T15:53:57.146-07:00Capítulo 42<div class="MsoNormal"><i>Último escrito de Corrientes encontrado en los cajones de ese imposible escritorio que da a la ventana:</i></div><div class="MsoNormal"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal"><b>Andá<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Tira todas las piedras antes de comenzar.</div><div class="MsoNormal">Un lugar y ella ahogada en densidades rojizas,</div><div class="MsoNormal">como en cualquier tarde del mundo.</div><div class="MsoNormal">Tarde ahora perceptible por el narrador.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Trata de alejarse de la tierra</div><div class="MsoNormal">Y se eleva, naturalmente.</div><div class="MsoNormal">Alcanza a atravesar una nube y se ríe.</div><div class="MsoNormal">El narrador no comprende la composición de las nubes.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Pretende ir más allá, </div><div class="MsoNormal">las estrellas siempre estuvieron presentes en sus sueños,</div><div class="MsoNormal">“¿Qué es un planeta?”</div><div class="MsoNormal">El sudor se deja ver en la frente del narrador.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Ahora no decide su rumbo, está varada en algún lugar.</div><div class="MsoNormal">El narrador no sabe si volverá,</div><div class="MsoNormal">“su siniestra coraza divagadora no le permite darse vuelta para mirarme,</div><div class="MsoNormal">su intrépido andar también le impide continuar”.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Él no deja de preguntarse.</div><div class="MsoNormal">Ella no deja de parpadear ante tanto esplendor.</div><div class="MsoNormal">Él no quiere desvanecerse. </div><div class="MsoNormal">Ella no deja de parpadear ante tanto esplendor.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Las piedras se hunden y habrá que buscarlas,</div><div class="MsoNormal">la tarde sigue siendo tarde</div><div class="MsoNormal">y acá nada es tan importante, narrador. Andá.</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-48429032243560835672011-09-18T19:38:00.000-07:002011-09-18T19:41:03.571-07:00Capítulo 30<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt;"><br />
</span></b><br />
<b><span style="font-size: 14pt;">El relato mas genial de todos</span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
<br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Y si no tenía nada que decir era por que esa música me impidió apenas pensar en el núcleo fundamental de mi discurso. La estructura, que un lunes al mediodía durante una caminata por Almagro supe construir a pesar de mis constantes distracciones<a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;">[1]</span></span></span></a>, se había desmoronado. Una demolición a cargo de los tres cirujanos del silencio, así los llamé irónicamente. Tres maestro que hacían del silencio una lata oxidada repleta de clavos<a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftn2" name="_ftnref2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;">[2]</span></span></span></a>. Era una caverna a cargos de esos muchachos que no paraban de ejecutar sus instrumentos con gran furor, el éxtasis de los tres se mezclaba con el escaso y enloquecido público debajo del improvisado escenario. “Esto es música”, escuché que comentaba una parejita de jóvenes anarquistas que tenía detrás, posiblemente futuros gerentes de banco. Yo opinaba todo lo contrario<a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftn3" name="_ftnref3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;">[3]</span></span></span></a>. No sé qué es música y qué no, ¿está bien? Pero de seguro eso era otra cosa. Eh…<a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftn4" name="_ftnref4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;">[4]</span></span></span></a>. Claro, era una fiesta con una bandita que tocaba para sus amigos. Me encontraba en esa situación por culpa de un amigo quien no quiero mencionar pero que sin duda merece todo mi repudio. Al parecer a éste amigo mío lo habían contratado para hacerle sonido a la banda. Ni bien ingresé fui directo a la consola, me llevé la sorpresa de que quién manejaba los controles era una ancianita de unos ochenta años, seguramente abuela de alguno de estos chicos. Me dijo que el sonidista había llamado hace un rato para decirle a la organizadora que no podía ir, que cancelaba por razones de fuerza mayor. Aquella última frase no la entendí, lo que sí tenía en claro es que había pagado diez pesos en la puerta para poder ingresar y que no quería desperdiciarlos, con lo cual me quede a tomar algo y escuchar al grupo<a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftn5" name="_ftnref5" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;">[5]</span></span></span></a>. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Como bien decía, el sonido, a cargo de la pobre viejita, y la música, que los cirujanos hacían, eran un espanto…<a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftn6" name="_ftnref6" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;">[6]</span></span></span></a>. Aquello, entonces, me provocó una perdida de la memoria, una imposibilidad de conectar mis pensamientos. Estuve no más de cuarenta minutos, pero ese tiempo bastó para descerebrarme. Al llegar a mi casa no tuve mas remedio que tirarme en la cama y tratar de pensar algo para decir al otro día. Nada. Me había olvidado lo fundamental<a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftn7" name="_ftnref7" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;">[7]</span></span></span></a>. A la tarde asistí a la conferencia finalmente, no supe qué decir y ante una multitud, como no tenía palabras, me puse a bailar sin música. Simplemente me plante ante ellos y moví mi cuerpo al ritmo de mi imaginación. Mientras hacía eso pensé que al terminar todo el público se levantaría de sus butacas y empezaría a aplaudir moviendo con aprobación sus cabezas, algunos hasta llorando por mi conmovedora performance. Nada más lejos de la realidad. El primer disparo vino del fondo, la bala de una magnun rozó mis cabellos y qué sordo por unos minutos. Inmediatamente logré esquivar una gran cantidad de disparos que venía de distintos lugares, sin embargo, al bajar las escaleras del edificio una bala ingresó en mi cráneo y se quedó allí por unos meses. No sé…<a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftn8" name="_ftnref8" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;">[8]</span></span></span></a></div><div><br />
<hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt;">[1]</span></span></span></a> Todo me distraía, en realidad los momentos de lucidez para componer aquel esqueleto argumental fueron pocos pero de gran importancia si tenemos en cuenta la temperatura del ambiente.</div></div><div id="ftn2"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftnref2" name="_ftn2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt;">[2]</span></span></span></a> “No, el silencio no existe”, dice levantando el profesor Eremito Jodarzo con el dedito índice levantado. “Ud. no se meta”, le respondo, “éste es mi relato”.</div></div><div id="ftn3"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftnref3" name="_ftn3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt;">[3]</span></span></span></a> “Pero, ¿qué es el sonido que para Ud. representa la música entonces?”, me pregunta el mismo, invadiendo la escena una vez más. “Déjeme terminar, se lo ruego, en la salida lo conversamos”, le digo en plan de acabar con sus intervenciones. </div></div><div id="ftn4"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftnref4" name="_ftn4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt;">[4]</span></span></span></a> “Estaba en la fiesta o recital escuchando a la banda”, dice una chica, ubicada cerca de la puerta de salida, que no logro distinguir muy bien.</div></div><div id="ftn5"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftnref5" name="_ftn5" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt;">[5]</span></span></span></a> Mi agudísimo oído me dice que más de tres personas bostezaron al mismo tiempo, el relato parece aburrirlos. Pero percibo algo más, mucho mas llamativo: al girar la cabeza veo que a mi lado se encuentra un hombre muy parecido a Jesucristo, más allá de que en éste momento está cargando una cruz enorme en sus hombros, sus rasgos son sorprendentemente similares al Mesías que se ve ilustrado en pinturas, en los libros, estampitas, películas, muñequitos, etc. Tomo un poco de agua y prosigo.</div></div><div id="ftn6"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftnref6" name="_ftn6" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt;">[6]</span></span></span></a> “¿Qué es esto?” me digo, no puedo creerlo, trato de concentrarme una vez más pero parece imposible de sobrellevar esto: no solo está Cristo a mi lado, o alguien muy parecido a él, sino que ahora veo que alguien disfrazado de Spiderman se va acercando a mi izquierda. Tomo mas agua tratando de que con el líquido haga desaparecer a esos personajes de mi vista. Me pregunto si el resto de las personas pueden verlos.</div></div><div id="ftn7"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftnref7" name="_ftn7" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt;">[7]</span></span></span></a> “Me parece que el hombre araña ese te quiere decir algo”, dice un chico ubicado cerca del profesor Jodarzo tras levantar la mano. Sí, pueden verlos, no hay dudas. Me volteo para ver qué quería decirme y éste me dice al oído: “Hola, no se que estoy haciendo acá, realmente. Lo único que te voy a decir es que soy Peter Parker. Pero ojo, no le digas a nadie. Además, yo tampoco le diré a nadie sobre tu identidad secreta, Bruno”. “Pero yo no soy…”, no alcanzo a decirle que no soy Batman cuando éste me da una palmada en la espalda y se aleja. Luego saluda con un apretón de manos a Jesús que ya que no da más del cansancio y se retira por la derecha del escenario. “Bueno… ya termino eh”, digo moviendo algunos papeles con la mano.</div></div><div id="ftn8"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><a href="file:///C:/Users/CASA/Desktop/Cosas/Cuentos/Discurso.doc#_ftnref8" name="_ftn8" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 10pt;">[8]</span></span></span></a> “Perdón, pero no encuentro creíble ni importante su relato, es mas, creo a ver perdido tiempo valioso escuchando tanta estupidez” dice el profesor Jodarzo levantándose de su asiento y mirándome con los brazos cruzados y su cabeza inclinada como esperando algo de mí. “Puede que tenga razón, profesor, pero no me importa” le digo de manera desafiante. En ese momento, éste hombre que cargaba la enorme cruz, deja caer ésta en el suelo provocando un ruido monumental y se dirige al público que en su mayoría permanece sentado y expectantes. Y dice Jesús: “No estoy de acuerdo, señor Jodarzo. Creo que es un magnifico relato y que Ud. le quita relevancia y desacredita solo por envidia a tan genial historia que, aunque inconclusa por su interrupción, no dejaré de aplaudir jamás”.</div></div></div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-19476309521172011602011-08-23T15:03:00.000-07:002011-08-23T15:04:53.541-07:00ÓH<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxVToXBFwIgyiCx42TJaHovb8ziipVngGJG1_nqpw-Zl7eFDV3OHgd-fIazpcBzsHCSDfcochHL607pPB7FnKZr2H6awS4fUuwh95-MtS02qQEb4AsiRu5PYZF2lSwBQvIBM3dg46mxiCj/s1600/8222_134164567325_134161272325_3085244_4755936_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxVToXBFwIgyiCx42TJaHovb8ziipVngGJG1_nqpw-Zl7eFDV3OHgd-fIazpcBzsHCSDfcochHL607pPB7FnKZr2H6awS4fUuwh95-MtS02qQEb4AsiRu5PYZF2lSwBQvIBM3dg46mxiCj/s1600/8222_134164567325_134161272325_3085244_4755936_n.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Escena 45 </div>Exterior parrilla. Día.<br />
<br />
Vemos el exterior de la parrilla. Escuchamos la voz de Silvia.<br />
<br />
Voz off de Silvia. <i>Nos despertamos cerca del mediodía y enseguida le dije a Gabriel que fuéramos a desayunar a la parrilla de la esquina. Quería sacarlo de mi casa a toda costa para evitar la intimidad de la mañana. Yo había tenido una mala noche, me despertaba a cada rato, y durante el poco tiempo que dormí tuve muchas pesadillas. Mientras desayunabamos le conté a Gabriel las que me acordaba. </i><br />
<i><br />
</i><br />
<div style="text-align: center;">Escena 46</div><div style="text-align: left;">Interior parrilla. Día.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Silvia y Gabriel desayunan en el mostrador de una parrilla. Gabriel toma una taza de café con leche y dos medialunas de grasa. Silvia come una porción de tira de asado.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"> <b>Gabriel</b> Yo anoche también tuve una pesadilla. Soñé que me había puesto tus uñas postizas y cuando me despertaba se las estaba clavando a alguien en la yugular.</div><div style="text-align: left;"> <b>Silvia</b> ¿A quién?</div><div style="text-align: left;"> <b>Gabriel</b> No estaba claro, no vi bien.</div><div style="text-align: left;"> <b>Silvia</b> ¿Adónde queda la yugular?</div><div style="text-align: left;"> <b>Gabriel</b> No sé.</div><div style="text-align: left;"> <b>Silvia</b> ¿Cómo no sabés? ¿No decís que lo soñaste?</div><div style="text-align: left;"> <b>Gabriel</b> Debo haber soñado la palabra, no la imagen. Soy escritor.</div><div style="text-align: left;"> <b>Silvia</b> Sí, sabía.</div><div style="text-align: left;"> <b>Gabriel</b> Poemas.</div><div style="text-align: left;"> <b>Silvia</b> Brite me había adelantado.</div><div style="text-align: left;"> <b>Gabriel</b> Tengo un libro publicado.</div><div style="text-align: left;"> <b>Silvia</b> ¿En una editorial importante?</div><div style="text-align: left;"> <b>Gabriel</b> Poesía. Se debe conseguir todavía en alguna librería de usados.</div><div style="text-align: left;"> <b>Silvia</b> Ahá.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Siguen comiendo.</div><br />
<div style="text-align: right;">(Fragmento del guión de <i><b>Silvia Prieto</b></i>, escrito por Martín Rejtman)</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-56614882546888491632011-08-11T17:40:00.000-07:002011-08-11T17:52:53.902-07:00Cuentos sin corregir<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 9.0pt;"><b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">2</span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 9.0pt;"><b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;"><br />
</span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 9.0pt;"><b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">Domingo Marítimo<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">El quinto mate que le cebé me lo devolvió con cara de asco, eso me dio a entender que los anteriores los había aceptado solo para demostrarme respeto. Seguí tomando solo, en silencio, haciendo alguna pausa, mientras el extraterrestre, sentado junto a mí en el cordón de la vereda, se rascaba una rodilla y miraba el cielo nublado tarareando vaya a saber qué cosa. La brisa otoñal de un domingo sin expectativas nos arrimaba hojas a los pies, algunas se acumulaban allí, otras seguían su rumbo para perderse más allá de la esquina. El poco transito hacía que en la cuadra se creara una sensación parecida a la intimidad que se puede encontrar de las puertas para adentro, solo que con mas lugar para lo imprevisto, para la aparición de algún reconocido personaje del barrio que al venir caminando te cruce, te salude, pregunte por tus cosas y luego te pida una moneda. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">El agua se enfrió, el extraterrestre seguía con los ojos puestos en las nubes, dejé el mate en el piso y tirando una magnifica indirecta le pregunté:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Por qué no vas y te compras unas facturas?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No, no tengo plata.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Ah.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Por qué no vas vos?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No tengo plata.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Ah.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Una cumbia reggaetonera se escuchaba a lo lejos. Cada vez más fuerte, la música se aproximaba a nosotros en auto. No podía tratarse de otra cosa, el auto musical pasará por ésta cuadra. Un vehículo al servicio del pueblo que circulaba por todo Barrio Marítimo emanando desde su interior innumerables canciones a un volumen ameno al oído de cualquier vecino. Nadie lo conducía, se movía por un sistema electrónico creado por uno de los grandes ingenieros de por acá. El mapa de la ruta que debía recorrer estaba configurado dentro de su memoria, así también su velocidad, predeterminada desde el comienzo en su primera salida a las calles marítimas. Por lo general transitaba durante los fines de semana y feriados puntuales, entre las cuatro de la tarde y las diez de la noche. Para los 9 de julio las canciones de Almafuerte se convirtieron en un clásico, aquellas melodía tomaron mas importancia, por lo menos para nosotros, los mas jóvenes, que la celebración independencia. Era el único día en el año donde se escuchaba, en todo el barrio, a la banda de metal; el resto de los días podían variar, desde tanto y merengue hasta música atonal.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">El auto musical pasó por delante de nuestras caras lentamente. El extraterrestre, en un arranque de barderismo sideral, escupió al vehículo apuntando a una de las ventanillas traseras. Su disparo salival dio a una rueda. No tenía mucha apuntaría, de eso me dí cuenta enseguida. De tantos lugares en el mundo, el tipo tenía que caer en un centro de manzana donde casi es devorado por los salvajes perros marítimos, una raza de canes aun más temibles que cual hiena o lobo hambrientos. Si no fuera por que los ahuyenté con un sifón, aquella tarde esos animalitos habrían llenado sus estómagos con un banquete intergaláctico y, tal vez, habrían tomado como guarida los restos de la nave espacial. Ahora estaba acá, haciéndole compañía a su salvador. Luego de escupir se dirigió a mí con una suerte de sonrisa pícara, como sabiendo que había cometido un acto fuera de las reglas de una civilización humana, occidental, rigurosa y absurda, que ni él ni yo comprendíamos del todo. Y el auto se perdió cuando dobló al final de la calle llevándose consigo la excéntrica cumbia. Algunas hojas suicidas lo siguieron, queriendo ser pisadas y así lograr una muerte instantánea al ser aplastadas, pegadas con la ayuda de la humedad en el pavimento para no levantarse jamás, evitando así las laboriosas insistencias hechas por un súbdito viento que solo acata las rigurosas ordenes de la estación.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">El tiempo pasaba, la tarde no alteraba su densidad. Un cuelgue había congelado mis pensamientos haciendo que mi mente se adormeciera y mi mirada se dirigiera a un poste de luz clavado en la cuadra de enfrente, el ensueño se interrumpió cuando oí un ruido rasposo en la vereda. Era el extraterrestre que estaba intentado dibujar con una piedra sobre las baldosas amarillas, el trazo intenso del inexperto artista iban de acá para allá, de a poco se iba formando la silueta de una mujer. Con minuciosidad completó los detalles de su rostro, nariz respingada, labios carnosos y ojos saltones; el cabello liso hechos con líneas suaves y rápidas dieron por finalizada la obra. El extraterrestre me la señaló y me dijo:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Así, ves. Bastante parecida me salió. La vine a buscar, no sé su nombre y menos su dirección. Capaz vos tengas alguna idea…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Qué sé yo, puede ser cualquier mina. Tenés que ser más específico. Además, ¿de donde la conoces?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>El año pasado vine al planeta, para conocer. Estuve en varios lugares y terminé en Argentina. Era en Buenos Aires, justo en mi último día de viaje, donde me la crucé, no se bien dónde, ese es otro problema. Chocamos en la calle, a ella se le cayeron la carpeta con los papeles y yo se los levanté telequineticamente. Ella sonrió, me agradeció, “muchas gracias”, me dijo. “Todo bien, disculpáme igual, no te vi”, le dije medio tartamudeando. “No, es que vengo a mil, necesito parar de laburar un poco…”. Entonces le digo de tomar algo para que se relaje un poco, ella aceptó mi invitación y nos fuimos al bar mas cercano. Charlamos un buen rato y allí perdí noción del tiempo, en un momento alce la vista sobre su cabeza y vi que el reloj de pared del lugar indicaba las ocho de la noche, la última nave que se dirigía a mi planeta salía en veinte minutos. Así que la saludé rápido y me fui corriendo. Sí, no sé por qué no le pregunte su nombre, ni su mail o su teléfono, nada. Ahora vine a buscarla, le afané la nave a mi viejo y me mandé, se ve que todavía no controlo bien los comandos, tuve un desastroso aterrizaje como habrás visto… soy un boludo. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No pasa nada, ya la vas a encontrar, no te preocupes.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Si había algo que no podía hacer por él era contenerlo o darle algún consejo, pensé. Pero al parecer aquellas palabras fueron de gran ayuda para este visitante enamorado. Tampoco pensé que un extraterrestre se podía enamorar de una terrícola. No estaba en mis planes ayudarlo cuando terminé de tranquilizarlo pero de a poco me invadieron las ganas, tal vez me enterneció su historia contada con ese tono melancólico. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Si querés quedáte a dormir en casa, no hay drama. Mañana vamos a capital y la buscamos, ¿dale?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Uh, seria genial. Gracias.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Se acercó el 603 dejando en la esquina a una señora mayor, el colectivo siguió su marcha después de un costoso arrancar oxidado. Dos chicas pasaron detrás de nosotros a pasos acelerados de impaciente adolescencia, riéndose de algo que no sabíamos. Un perro marítimo caminando por la vereda de enfrente, nos miró y se acostó al lado de un cesto de basura. Contemplé el cielo. Allí pude ver cómo una manada de aves se dirigían hacia el norte creando formas en pleno vuelo: primero una flecha, luego se dispersaron y en un segundo formaron un sartén para luego ilustrar la figura de un enorme libro en movimiento. Al parecer, la lluvia literaria estaba por comenzar, las nubes se juntaron dejándonos sin claridad posible. Aún permanecíamos en el cordón, observando las acciones que se producían en tierra y en aire, poco había que decir, salvo una cosa.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Che, entremos que está por llover. – le dije sacudiéndome el pantalón después de haberme levantado.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Lo ayudé con la mano, el extraterrestre se puso de pie y un libro le cayó en la cabeza. Lo levanté, era “Catedral” de Carver. Lo dejé en la calle, no había tiempo de agarrar el mate ni el termo, debíamos correr al techito de casa para poder zafar del diluvio que se venía. Tras tantear mis bolsillos me di cuenta que había dejado las llaves al lado del mate. Cuando quise largarme en busca de ella empezaron a caer mas libros, no quise correr el riesgo, me quede con la espalda pegada a la pared mirando el inicio de la lluvia literaria. El extraterrestre, en la misma posición que yo, intentaba mover la llave con su mente.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Está muy lejos, no puedo moverla.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿No podes? Está acá nomás, qué son, cuatro metros…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Mi poder no me permite moverla a tanta distancia, perdón.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Esta bien, dejá. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Esquilo, Bolaño, Dahl, Hesse, Borges, Casas, Kafka, Laiseca, Marechal, Voltaire, Dos Passos, Tolstoi, todos caían del cielo. El conurbano bonaerense, y más que nada la zona sureña del mismo, se caracterizaba por la gran cantidad de autores argentinos que llovían, esto no pasaba en la capital o en provincias como Chubut y <st1:personname productid="La Pampa" w:st="on">La Pampa</st1:personname> donde buena parte del diluvio lo integraba alemanes y japoneses. El retumbar de cada libro en el piso se hacía sentir, sobre todo cuando cayeron Los Sorias. Éste cayó muy cerca de nosotros, lo fui a buscar. El extraterrestre quiso frenarme pero no lo logró, estiré el brazo y, con cierta dificultad, logré tomarlo. Una vez con el libro sosteniéndolo con las dos manos lo tiré contra la ventana de mi casa. El plan no resultó, a pesar de la pesadez de la novela no pude ni si quiera quebrantar el vidrio. Nos quedamos viendo cómo los libros caían, algunos abierto justo en la mitad, otros completamente cerrado y dando con el dorso sobre algún otro, como queriendo golpear a una obra que la critica acusó de tener “poco valor literario”. Lo cierto es que en ese momento no importaba ninguna categoría que les otorgase relevancia artística por que cada uno de ellos eran lo mismo: una molestia. Irremediable para nosotros; sólo la naturaleza, en su momento, la haría sucumbir. Pero hubo tiempo para más, el diluvio duró más de cuarenta minutos, la calle quedó repleta de literatura. La municipalidad se encargaría de limpiar éste desastre mañana a primera hora, pensé mientras veía caer hojas sueltas que anunciaban una posible templanza. El extraterrestre tomó una al azar en el aire y se puso a leer en voz alta, levantando la vista cuando llegaba a los puntos seguidos para mirarme y asegurarse de que le estaba prestando atención:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>“Así, a toda carrera, salimos de aquel sector. Y corriendo siempre atravesamos el de los silenciosos <i>homofolias</i>, que durante algunos minutos llovieron sobre nosotros como las hojas muertas de un árbol sacudido por otoñales vientos. El ansia de llegar a un espacio libre…”.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"> Anocheció, pero todavía quedaba domingo por padecer. Las llaves de casa estaban inaccesibles, habría que zambullirse entre las pilas de libros para rescatarla; eso me deprimió, así que permanecí sentado con las piernas cruzadas junto al extraterrestre, que imitaba mi posición en el piso, esperando el lunes. Los árboles, ahora adornados sobre sus ramas por hojas que no les pertenecían, se balanceaban armoniosamente por un paciente viento que otorgaba un respirar cargado de aprensión. </div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-74748058174207346772011-08-02T16:24:00.000-07:002011-08-02T16:24:29.425-07:00Capítulo 15<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 9.0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Papa frita<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">El olor a aceite quemado espesaba el monoambiente en el que vivía el monstruo, la pequeña ventanilla del lugar no ayudaba a que el aroma tomara otro rumbo y se mezcle con el aire urbano. La milanesa estaba enfriándose en un colchón de papel higiénico que había diseñado cuidadosamente con la intención de que éste absorba el aceite. Las papas fritas ya estaban listas. El monstruo extendió el mantel en la mesa, colocó un sifón, un vaso, el cuchillo, dos panes y mayonesa; el plato y el tenedor esperaban en la mesada junto a la comida. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Armó el plato: la milanesa, las pocas e irregulares papas fritas y un pequeño espacio destinado para que en breve se haga presente una suerte de montañita en espiral de mayonesa fresca. Ya sentado frente a lo que será su almuerzo de sábado, el monstruo se acuerda del limón, ya era tarde, el hambre neutralizó cualquier ansias por darla un poco de acides a la milanesa. Mientras seleccionaba con el tenedor las papas que comía lo invadió una necesidad de compañía, la solución mas rápida la tenía a unos pocos centímetros de distancia sobre la mesa, tomó el control remoto que se encontraba a su derecha y encendió el televisión; dejó una película que daban en un canal de aire, una comedia de los ochentas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sin mirar si quiera de qué se trataba, con la cabeza gacha, siguió comiendo, milanesa, mayonesa, papas, mayonesa, papas, mayonesa, milanesa, mayonesa, pan, soda. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">El calor de un sábado impredecible, el estomago satisfecho, el gas de la soda, la película, el poco aire y el olor del aceite hicieron que el monstruo se recostara en el sillón dolorido por la rapidez con que había acabado con su almuerzo. Los recuerdos de Verónica y su peluca rosa en una fiesta volvieron y provocaron que entrase a la inevitable siesta <i style="mso-bidi-font-style: normal;">post almuerzo de sábado</i>. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Mientras el monstruo soñaba, otra historia se estaba desarrollando, muy cerca de él: la solitaria papita quemada, inerte, sin vida para la razón humana, entre la sal, los pedacitos de pan rayado dorados y la poca mayonesa desparramada al costado haciendo del plato la paleta triste de algún artista empobrecido, reflexionaba sobre lo incierto de su futuro siendo la única sobreviviente de la catástrofe que su raza toda acababa de sufrir. </div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-35925240847974163712011-07-26T10:44:00.000-07:002011-08-11T17:41:00.862-07:00Cuentos sin corregir<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 9pt;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">1</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"> Escribir</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">El ruido constante que la computadora encendida hace cuando descansa de la manipulación humana y el de los lejanos bocinazos externos daban la sonoridad perfecta para un escritor en las puertas de la tan mencionada inspiración, la tenue luz del velador en la esquina de la habitación otorga una cuota de posible nostalgia artificial, motor fundamental de la maquina creadora para una madrugada de manos inquietas. Córdoba, mientras intenta un deambular acortado por la pequeñez del lugar que lo contiene hace varios días, piensa que tal vez no tenga nada que decir, que seguramente otros sabrán qué escribir y lo harán mejor que él. Son reflexiones instantáneas que lo angustian y lo hacen bajar trecientos mil millones de metros por debajo del mar para reventarse la cabeza con un enorme caracol, y así también habría lugar para las preguntas sin respuestas acerca de su existencia que lo harían descender aún más. En cuestión de segundos emergería a las superficies, llegaría a la orilla y vomitaría gran cantidad de agua. Esta listo para tomar otro café, combustible para ese motor ahora oxidado. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Frente a la pantalla, Córdoba escribe la siguiente frase: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">No siempre tenés que jadear así cada vez que te beso el cuello, la verdad que no te creo nada, ¿creés que no me doy cuenta?”. </i>La repite en voz alta poniéndose en la piel del personaje. En cada repetición va modulando el tono y sus formas, adquiriendo una postural actoral nunca antes explorada. Abandona la actuación para atender el portero que están haciendo sonar con insistencia. “Abrime, dale, soy yo”. Es Anabel, una especie de ex novia devenida en compañera, amiga, medico de cabecera y consejera espiritual. Hace más de un año que decidieron dejar de verse tras cuatro de noviazgo por decisión mutua y ahora, ella, no deja de visitarlo, siempre en horarios incómodos y en momentos increíblemente inoportunos. Pero Córdoba nunca deja de abrirle la puerta, tal vez un vestigio de amor aún queda en él o simplemente es una cuestión de cordialidad por la mujer que una noche, un fin de año en casa de amigos más precisamente, tomó de los brazos y besó sin previo aviso apoyándola en la mesada de la cocina mientras todos borrachos danzaban y gritaban en el patio entre estribillos de cumbias noventosas y el humo espeso de la marihuana siempre actual. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Anabel entra en la habitación, es decir, en el monoambiente semioscuro del frustrado escritor, y deja sobre la mesa una botella de vino tinto, dos atados de cigarrillos y, buscando en los bolsillos de su saco, saca unos caramelos de menta obtenidos a modo de vuelto por la compra realizada, deja dos y desenvuelve uno llevándoselo a la boca. Córdoba se adelanta y abre uno de los atados. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿De donde venis? – le pregunta Córdoba con un cigarrillo entre los dedos al mismo tiempo que larga su primer bocanada.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>De lo de Agustina, hay una mala onda en esa casa. Esta vez te llamé al celular pero lo tenías apagado, quería avisarte que venía para acá, viste. Compre puchos por las dudas, me imaginé que no tenías y que estabas despierto. – dice Anabel. Gira su cabeza como si algo se lo hubiera ordenado y ve la pantalla. – A ver…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Es algo que estaba escribiendo… - dice Córdoba acercándose apresuradamente hacia la computadora. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Ah… ¿es sobre mí esto?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No, ¿Por qué decís eso?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Dale, Córdoba, decime la verdad, es obvio: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ella le dice que las películas de Godard le gustan pero que prefiere ver una de terror en el cine, él, queriéndola complacer le dice sí. Los saltos en las butacas productos de repetidos sustos inquietan a Claudio y termina yéndose de la sala, dejándola sola con la multitud de desconocidos que gritan de espanto”</i>. – lee mecánicamente Anabel, como descubriendo una pista que la ayudaran a descifrar el enigma de un escritor enamorado. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Bueno, es esa parte, me acordé y lo puse, muchos escritores utilizan ese recurso. Toman escenas de su pasado y la adaptan a una historia, obviamente cambiando partes y demás…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Si, pero esto es tal cual.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No, nada que ver. Te había dicho de ver una película de otro director, creo que era una Argentina, y vos dijiste que querías ver una comedia hollywoodense, y no fueron los gritos sino las risas de los boludos que tenia alrededor lo que me irritaron y me hicieron retirar del lugar. – corrige Córdoba. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Bueno, en todo caso pensaste en mi, ¿no? – dice Anabel, ahora mirando la cocina sin prestar atención a la futura respuesta de Córdoba, dejando su plan detectivesco y todo amor. - ¿tenés sacacorchos? </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Sí, en el segundo cajón.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Anabel descorcha el vino y Córdoba se sienta en su antiguo y pequeño sillón heredado por su abuela. Mientras ella sirve en una copa, él apaga el cigarrillo. Mientras él toma el primer sorbo de su copa, ella prende un cigarrillo. Los ojos colorados de Anabel le dan la sensación de que estuvo llorando toda la noche, sin embargo se veía alegre y animada, no para de moverse y de contarle sobre Agustina y su relación con el marido. Ve que de su boca sale información que ni a él ni a nadie le podrían interesar, salvo a ella y a alguna amiga cercana. Cada tanto asienta con la cabeza y larga una frase afirmativa o de asombro o de malestar según el tono con que lo cuenta. La voz de Anabel pasa por su cabeza sin dejar nada, solo se daba cuenta de la importancia que ella le daba a lo que contaba a través de su cara y de la sonoridad que les daba a las palabras. Ahora piensa en la posibilidad de escribir una novela de ciencia ficción, podría tratar sobre un alienígena que se casa con una terrícola porteña, tras años de relación ella no logra quedar embarazada, el matrimonio se convierte en el peor de los infiernos y se terminan divorciando. El bicho tiene dos años para arreglar su nave y volver a su planeta natal, durante las horas que pasa en el taller componiendo la maquina su ex mujer lo viene a visitar, él acepta su compañía mientras ella le ceba mates y le cuenta cosas que a él no le interesan en absoluto.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Qué poca imaginación que esta teniendo, y él se da cuenta de eso. Anabel se levanta y se sirve otra copa de vino. El póster de una mujer semidesnuda parece que la observa mientras se pasea por la habitación en busca de un nuevo tema de conversación. Él se prende otro cigarrillo y se asoma por la ventana. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Ponemos algo de música? – le pregunta Anabel yendo hacia la computadora.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Dale, fijate, en la carpeta que dice Música, ahí están los discos.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Sí. Mnn…éste. – selecciona con un doble clic y se aleja.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Me parece que va a llover, eh. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Explosión en mi barrio, es la puerta y no me calmo, un espasmo, un zumbido…”</i>. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Ahora esa atmosfera nostálgica creada por la soledad del escritor es convertida en una furiosa fiesta sónica producida por la visitante inoportuna. Alcohol, cigarrillos y música aparecen repentinamente en escena, elementos que son disfrutados con algunas alternancias pero que casi siempre son degustados en simultáneo. Eso es la fiesta: tomar, fumar y escuchar música. Por momentos ella se para y da una vueltas, cambia de tema, pero no de disco, se vuelve a sentar, menea la cabeza y canta: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“ascendiendo… a los cielos…”</i>.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Che, ¿y de qué va tu historia? – pregunta Anabel jugueteando con su copa vacía entre los dedos.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No….Es simple. Una expareja de tenis que después de años de desencuentros se cruzan en una confitería y se ponen al día. El tiene un comercio en Almagro y ella se fue a vivir a Córdoba, estaba en Buenos Aires de visitas. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Sí?, me gustaban más las historias esas locas que escribías antes. ¿Tenés todavía el del conejo que se convertía en ministro de cultura? ese era genial me acuerdo…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Lo debo tener en la maquina, sí. ¿Te acordás qué había que hacerle para que se convierta? – pregunta Córdoba levantando la ceja izquierda y formando de a poco una sonrisa entre siniestra e infantil.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Jajaja – se ríe atragantándose con el aire. Tras una pausa para respirar y seguir dice- sí, le tenían que hacer un pete. Muy bueno. Pero esto que haces ahora me parece bastante aburrido.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Puede ser. Es que estoy grande ya. No me da para escribir más esas cosas. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Tenías talento…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿”Tenía”? Tengo. – dice irritado.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No sé…- dice Anabel, como pidiendo perdón por lo que había dicho.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Qué querés decir? ¿qué sabés vos? – dice Córdoba enojado.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Digo, hace mucho no te publican, como dos años. – contesta Anabel comprensiva.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Sí, por que estoy dando clases, no estoy escribiendo últimamente. Ahora estoy con ese cuento pero… – dice Córdoba retomando la calma.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Te falta mucho para terminarlo?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Nunca sé cuando terminar los cuentos, igual recién empiezo así que…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Otros cigarrillos, mas vino. Este sábado será enterrado entre los elementos que integran el tacho de basura. Los planes previos a la tristeza en la que se había hundido Córdoba fueron cancelados por un mensaje que oyó en el buzón de voz del celular: “Hola, Córdoba, qué tal. Escucha, no voy a poder a poder salir hoy, me quedo con los chicos por que Mariana sale con las amigas, le avisé a Corrientes que no salía y él también se bajó, arreglamos para el otro <i style="mso-bidi-font-style: normal;">finde</i>, abrazo”. De bronca apagó el celular y se puso a mirar una película en la computadora, luego vendrían las escasas ideas, la hoja de Word sin rellenar, la frustración, la visita…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Aquellos planes consistían en tomar algo en un bar, después arrancar para algún boliche: baile, mujeres y más tragos. Con suerte se llevaría una de esas hermosas mujeres a su departamento y haría el amor hasta el amanecer. Al despertar, a eso de las cuatro de la tarde, ella le llevaría a la cama un desayuno extraordinario, con medialunas, jugo de naranja y café, hablarían de teatro y literatura (por que se podría haber levantado tranquilamente una licenciada en Letras) y luego la despediría con un “te llamó” para que dos días después se encontraran en el centro para ir a ver el estreno de una obra teatral. En cambio ahora, la realidad, siempre nefasta, se burla de su presente: está sentado en su viejo sillón fumando y viendo como su ex novia está tratando de sacar con los dedos una basurita que se le metió en la copa. Inclina su copa hacia delante para no tocar el vino pero no logra evitar mojarse. Larga una carcajada agudísima mirando el techo y se chupa los dedos. Nunca sintió odio hacia ella pero ahora está sintiendo ganas de decirle que se vaya buscando una excusa, pero ninguna se le vino a la cabeza. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Un estruendo hace saltar de la silla a Anabel que estaba prendiendo un cigarrillo, Córdoba la mira y le pronostica, esta vez con mas énfasis que la anterior, que se viene un diluvio histórico. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No trajiste paraguas. – le advierte Córdoba.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No, ni me imaginé que se iba a llover, ¿vos tenés? – pregunta Anabel.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Sí, creo que sí.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Así vamos a comprar otro vino, no queda más.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Habrá algo abierto?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No sé, vos vivís acá. Seguro el kiosco que esta sobre Av. Borda vende, vamos con una mochila así lo guardamos ahí, viste que ahora hay cámaras en todas las calles de Arias. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Sí, bueno, ponete la campera, vamos ahora. – dice apurándola. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Podemos comprar algo dulce, ¿no? ¿tenés guita vos?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Si, tengo veinte pesos, dale. – dice con un extraño entusiasmo por tomar aire.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Pará que termino de fumarme el pucho.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Anabel aplasta el cigarrillo en el cenicero, se abriga y sale del departamento junto a Córdoba que camina como si no la conociera. Ella le habla sobre los vinos que había probado últimamente, que éste es bueno, pero éste otro no, etc. Él la ignoraban con tan poca elegancia que la interrumpía con un “andá mas para allá que me estoy mojando” o “traé el paraguas mas para mi lado, che”. El viaje al kiosco resultó más que aburrido para Córdoba, un tanto entretenido para Anabel, que volvió muy callada y con una felicidad indescriptible comiendo su alfajor triple.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Al irse, dejaron correr el disco. Éste, con un volumen elevado, repite la tercer canción que, en realidad, no la habían escuchado por que Anabel había cambiado el segundo tema por el quinto en su momento, ahora son recibidos por una habitación, siempre en penumbras, que les canta: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Mi deseo es envolverme en agua salada, deslizarme con mi tabla por montañas de agua…”</i> . Lo primero que hace él al llegar al departamento es poner a secar el paraguas en el bidet y deja su campera y la de ella colgadas cerca de la estufa. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Anabel anuncia su ansiedad nocturna y le pregunta si puede hacerse algo de comer. Córdoba le dice que no hay mucho, que si quiere se puede hacer unos fideos con huevo frito. Ella, revisando su alacena, sacando productos y dejándolos en fila sobre la mesada, descubre tres latitas de paté. La fecha de vencimiento de las mismas esta medio borroneada, con lo cual hace difícil su lectura. Todo vale, dice Anabel como formando una melodía olvidada y que Córdoba descubre sorprendido al segundo de su pronunciamiento sin decirle nada, y se queda mirándola mientras se pregunta qué tiene de malo su presencia. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Tenés pan?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No, pero hay galletitas de agua ahí abajo</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">- ¿Desde cuando tenés estas latas? – pregunta Anabel mientras abre la primera </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span> Uh, hace mil las compré, ni bien me mude, ponele. – contesta después de una seca carcajada. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No está nada mal, ¿querés?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No, gracias, pero abrite el vino.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Lo podes abrir vos, eh.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Dale, ¿qué te cuesta?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Mientras Anabel pelea con un corcho de plástico imposible, Córdoba encuentra un tema de conversación mientras enciende un cigarrillo con el encendedor linterna de ella.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Fuiste al oculista ayer? – pregunta Córdoba.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No, me olvidé.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Tenés que ir, necesitas los anteojos, te tiene que hacer la orden para que te los vayas a hacer, ¿no entendés? – Córdoba la reta y de esta manera le da un toque sentimental a la situación. Aún cree sentir la necesidad de proteger a la mujer que una vez en un colectivo, a la tarde, le guiñó el ojo y le tiró un beso como lo haría una hermosa actriz italiana en una película de Fellini, solo que aquello realmente ocurrió y, a diferencia de esas películas, Córdoba no olvidará jamás esa escena. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Sí, tengo que ir. – dice Anabel abriendo los ojos, sorprendida por su preocupación, dos segundos antes de que el rubor se adueñara de su cara cambia de tema – tomá, abrilo vos que no puedo.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>A ver, dame. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">La mujer del póster seguía mirando a Anabel como si fuera un intruso, cómo podría atreverse a pisar el suelo de su reino y moverse con tanta naturalidad, no debería estar aquí, se tiene que ir. La mujer del póster, desde su altar de piel de leopardo, inclinada hacia atrás y bañada en leche, parece que con sus ojos no solo le desea las peores desgracias, sino que además inventa conjuros desde su inerte accionar para que esta muchacha, que lo único que quiere esta noche es un poco de compañía, se arroje, por su propia voluntad, hacia la ventana y muera. Anabel siente cada tanto esa presión ejercida por esa mirada pero logra neutralizar cualquier ataque, sigue caminando, va a la biblioteca y se queda observando con la cabeza inclinada los nombres de los libros que, descuidadamente, adornan la habitación. Aquella ráfaga de cariño, incomprensible tanto para él como para ella, se disipó rápidamente, ahora vuelve a su malestar nostálgico y se sienta frente a la computadora, haciendo que ella desaparezca de la habitación al cerrar los ojos por un momento; hecha la magia se pone a relatar aquel cuento que había dejado y que, sin duda, no llegará nunca a terminar. Logra abstraerse por un segundo de sus comentarios y sigue escribiendo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Mi jadeo es sincero, siempre lo fue. ¿Quién te crees que sos, idiota?- le gritó Natalie y luego le dio una cachetada que lo dejó amargado por un tiempo…”</i>. Se queda mirando la frase, la repite en voz alta. La voz de Anabel vuelve a su percepción, “no me gusta” oye detrás de él. La mira y le dice que le alcance el cenicero. Luego la vuelve a mirar y, quizá por los efectos del alcohol, le ve dos alas que le salen de la espalda. Como si fuera un ángel que irrumpió esta noche con una misión que desde el cielo le pidieron que cumpliera, pero que si fuera por ella ni se molestaba. Una misión que lo tendría como beneficiario. Al instante toda esa ilusión se disipa, cae en la cuenta de que no existen los ángeles ni tales historias y que lo que está viendo es producto de una mala mezcla de alcohol, cigarrillos y la humedad de la noche. Se refriega los ojos, los abre y la ve nuevamente. Ahora no hay ningún ángel, hay una mujer con ojos rojos que le dice con un libro en la mano:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"> </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Este es mio, Córdoba. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Cuál es?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Éste. – dice Anabel mostrándole la tapa del ejemplar: La educación sentimental. Gustave Flaubert.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Ah, sí. Llevatelo. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>¿Lo leiste?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No, nunca tuve tiempo, no me llama la atención además. – dice Córdoba indiferente.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Es hermosa esta novela, si querés te la dejo para que la leas.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>No, dejá. Llevalo que no lo voy a leer, es al pedo.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 36.0pt; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> </span>Como quieras…-dice Anabel. Al terminar la frase se escucha: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Tu cara nueva por la mía en la cripta, tu cara nueva por la mía en la cripta”</i>- Ya que estas ahí cambiá de disco, por favor te lo pido, ya lo escuchamos dos veces o mas, no se. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Anabel le dice que le encantaría escuchar jazz, el le dice que no, que estuvo escuchando a Coltrane toda la tarde y que necesitaba otra cosa. Así que cliquéa dos veces en una carpeta que dice “Compilado <st1:metricconverter productid="14”" w:st="on">14”</st1:metricconverter>, las primeras estrofas de “Declare Independence” empiezan a sonar. Córdoba quiere continuar con el cuento, se detiene un momento ante la posibilidad de que la historia tome otro rumbo y se convierta en un policial romántico. Las maneras de lograr que ese volantazo en medio de una historia de amor sin mucho movimiento fuera efectivo son muy pocas y muy tontas, no tenía recursos mentales como para hacerlo en este momento, pero le gustaría cambiar todo y hacer algo mejor con la historia. “Quizá Anabel tenga razón”, se dice, “quizá deba volver a las historias locas y dejar los cuentos románticos o serios para otro momento de mi vida, al fin y al cabo soy lo bastante joven para planear un futuro distinto, tengo un horizonte delante mío…”. Se levanta y se queda contemplándola con los brazos cruzados, ella está tirada en el suelo mirando los últimos libros del estante mientras una islandesa que no conocen grita desenfrenada en un estribillo memorable. La luz tenue del velador hace que el color del lugar sea siempre el mismo a pesar de la visita, las bocinas aún suenan, la computadora sigue su robótico murmurar y las ideas de Córdoba no terminan de caer, se deberá convertir en un astronauta argentino para ir hasta la luna y juntar dos kilos de inspiración o de lo que sea para que de una vez por todas pueda darle forma a la historia de aquel encuentro en la confitería. O simplemente matar a los personajes manteniendo apretado la tecla “backspace” y a la mierda con todo su romanticismo de plástico derretido.</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-53471216383882695302011-07-18T20:30:00.000-07:002011-07-18T20:30:23.712-07:00Capítulo 38<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Tropezón<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Claro, el monstruo se sintió en la cima por media hora, él era el rey del mundo. Pasado el efecto del brebaje se sintió perdido y un poco atontado, los edificios volvieron a ser edificios y los autos dejaron de ser galaxias y volvieron a ser lo que eran. Le hubiese encantado que aquello alucinante siguiera transcurriendo pero la frescura de su realidad lo detenía, lo llevaban a querer seguir con ella, inexplicablemente era así. Por mas horrenda que sea, el monstruo quería seguir viviéndola y dejar de lado la experiencia que lo había hecho inmortal por un instante. Eso lo tenía bien en claro. “Pero qué bueno estuvo igual”, pensó. Haber conocido al chino Solverano le trajo beneficios, el brebaje fue, sin dudas, el más importante. Mientras caminaban por la calle, a eso de las dos de la mañana, el monstruo y el chino se contaban los detalles de su fantástico paseo: el chino era un unicornio en busca de unas entradas para ver a Bruce Springsteen y el monstruo era el amo del universo, lo único que hacia, sintiendo esa supremacía, era mirar las galaxias, ordenarlas y darle movimiento con gesticulaciones propias de un mago intoxicado. <br />
La luna, las estrellas, todo era visible en el cielo. El aire era fresco, los perros se disputaban una bolsa de basura y las luces de los vehículos que pasaban los encandilaban por un segundo.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Ellos seguían caminando, se dirigían a Carucha, un bar donde jóvenes y no tan jóvenes, toman, hablan, encaran y bailan toda la noche. El monstruo seguía atontado, se le caía la cabeza, luego miraba para adelante, se reía, seguía hablando y luego se dispersaba. A pocas cuadras del bar el chino le contaba algo sobre la pintura y el arte contemporáneo, sin embargo no tuvo una buena recepción por parte del monstruo que cada tanto acotaba “si, claro” o “ah, mirá”, siempre riéndose y fascinándose con cada paso que daba. “Estas son buenas zapatillas”, pensaba el monstruo. “Y Dalí era un pintor mediocre, ningún critico lo apreciaba, sabés…”, “ah, mirá”, “sí, igual a mi me encantan sus cuadros”, “si, claro.”</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Al llegar al bar el monstruo intentó despabilarse del ensueño y pidió una cerveza de inmediato, el chino lo primero que hizo fue ponerse a bailar en la pequeñísima pista. La cerveza no lo despertó, al contrario, lo adormeció aun mas, cómo si con el alcohol, aquellos destellos de alucinación que aun tenía en su cabeza tomaran poder sobre él nuevamente acelerando su tranquila locura. Veía cómo el chino mientras bailaba se iba transformando en unicornio. La gente del lugar ahora tomaban forma de ostras enormes y las mesas pequeñas casas habitadas por pequeños pastorcitos. Y él volvía a ser el amo del universo. Levantó sus brazos y cómo tomando un impulso metafísico se dispuso a mover con el poder que le daban los astros y su cerebro todos aquellos elementos, incluidas las otras y el unicornio, que se encontraban frente a él. Aquel despertar de los efectos del brebaje fue muy breve, al poco tiempo estaba sentado en una mesa, ya conciente y un poco más fresco, hablando con el chino sobre una película de Jim Jarmusch. De las películas pasaron a la política y luego, cómo por una necesidad imperiosa del monstruo (quién empezó con el tema), al amor. Aquella necesidad se impuso a partir de un comentario acerca de Verónica que él mismo hizo de la nada. Era preciso contárselo todo al chino, por más que éste no la conozca. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">Y allí brotó y dejó ver toda su bronca. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9.0pt;">En ese momento Verónica estaba arriba del colectivo, después de un largo viaje volvería a la casa de sus padres, seguramente lo primero que haría es ojear aquel cuaderno de anotaciones que se había olvidado cuando partió hacia <st1:personname productid="La Plata. Extrañaba" w:st="on"><st1:personname productid="La Plata." w:st="on">La Plata.</st1:personname> Extrañaba</st1:personname> tenerlo y escribir acerca de lo que pensaba cada tanto, una especie de diario íntimo barato y poco disciplinado. Ningún otro cuaderno lo pudo suplantar en aquella extraña ciudad arbolada. </div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-83645054090838732122011-06-17T06:27:00.000-07:002011-06-17T06:28:55.999-07:00Capítulo 21<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">Será sobre un nuevo amanecer…</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Querido:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Considero perder el tiempo como un equivalente de madurez, volver a ser niño. Como tal, estaría habilitado a accionar como se me plazca, hacer esto sin temor a que pase aquello otro; simplemente, hacer. Haría y no me importaría nada más que aquello. Ojala alcance tan anhelado porvenir, por lo pronto trato de entretenerme; si bien la palabra clave a mi experimento es quemar. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Estoy en la búsqueda, Corrientes, estoy en la búsqueda.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Varias cosas fui dejando de lado en los últimos meses, sin dudas entre las más importantes se encuentra la religión. Se fue dios y llegó a mis manos una caja de fósforos. Como si desde el cielo, el propio dios, dejó que el fuego llegue a mis manos diciéndome: “no creas en mi”. Esta espectacular irreverencia me fue facilitada por la lectura de varios filósofos provocadores, mas bien de uno solo. Sí, ese. Aunque me terminó de convencer la teoría subyacente en el maestro Lorenzo<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">[1]</span></span></span></a>. Tropecé con su obra hace muy poco y creo que ninguna persona, al leer solo dos páginas de alguno de sus escritos, podría escapar de la seducción de tan pedregoso pensamiento contemporáneo. Deberías leerlo si todavía no lo has hecho.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Y hace nada que me revuelco en el pasto y escupo para arriba. Río y cada día escribo de manera mas rebuscada, espero llegar a un punto tal de que mis ensayos sean ilegibles, todos serán códigos, todos! Habrá que descifrarlos, amigo Corrientes. Tan tedioso trabajo puede llevarle a las generaciones futuras muchos años, muchos. La próxima te adjuntaré en el sobre un pedazo de mis pensamiento para que veas de lo que estoy hablando. Nadie entiende nada.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">“Pretendo llegar a que mi vida no tenga sentido, por lo menos no tu sentido”, como decía Lorenzo. Ni el sentido del resto. Hoy trato de dejar de lado un pasado. Un pasado que tú seguramente crees, de una manera enfermizamente ingenua, inmortal. Yo lo creo confuso y estúpido. Creo que de tanto pensar en esto último, se me acaba de ocurrir ahora esto, utilice el fuego con la pretensión de quemar algo que ya estaba hecho, por el hombre o por la naturaleza, derretir aquello fabricado junto a su materia prima. Cómo para liberarme de lo creado y terminar de una vez por todas con el juicio de dios, diría Artaud. Yo no diría nada de eso, tal vez lo pensaría, sí, yo, si estuviera vivo el poeta, lo prendería fuego. Artaud, te quiero prender fuego el pelo. No, no lo hagas. Sí. Y el corazón creativo moriría riéndose de mí, riéndose de Uds.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Perdón…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Sólo quiero que sepas que estoy contento con mi nuevo rumbo, espero volver a encontrarte cuando vuelva a Airas en el verano. Por el momento te seguiré escribiendo, mandándote mis pensamientos próximos a publicar y, sí, junto a muchos frascos de dulce de lima, ese que tanto te gusta.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 18pt;">Con mucha tentación de quemar esta carta, te saluda</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 18pt;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;"> Córdoba</span></div><br />
<div><br />
<hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1"><div class="MsoFootnoteText"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 10pt;">[1]</span></span></span></a> Lorenzo de Iparucho, único e infatigable filosofo Airano. Se lo considera el máximo pensador Argentino después de haber editado su obra última: <i>Los cabellos de Ángel</i>. Clara alusión a los deleites gastronómicos en sus épocas de esplendor juvenil; así también alude con guiños a las figuras bíblicas (ángeles y demonios) y cae en prejuicios sobre toda santidad. Una lectura un tanto insípida daría lugar a pensar que ésta obra fue dedicada íntegramente a Ángel(Smith), un señor con quien entabló su penúltimo amorío clandestino en la ciudad de Santiago, Chile.</div></div></div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-43671031531893829522011-06-16T18:24:00.001-07:002011-06-16T18:24:18.139-07:00Capítulo 21<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">Será sobre un nuevo amanecer…</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Querido:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Considero perder el tiempo como un equivalente de madurez, volver a ser niño. Como tal, estaría habilitado a accionar como se me plazca, hacer esto sin temor a que pase aquello otro; simplemente, hacer. Haría y no me importaría nada más que aquello. Ojala alcance tan anhelado porvenir, por lo pronto trato de entretenerme; si bien la palabra clave a mi experimento es quemar. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Estoy en la búsqueda, Corrientes, estoy en la búsqueda.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Varias cosas fui dejando de lado en los últimos meses, sin dudas entre las más importantes se encuentra la religión. Se fue dios y llegó a mis manos una caja de fósforos. Como si desde el cielo, el propio dios, dejó que el fuego llegue a mis manos diciéndome: “no creas en mi”. Esta espectacular irreverencia me fue facilitada por la lectura de varios filósofos provocadores, mas bien de uno solo. Sí, ese. Aunque me terminó de convencer la teoría subyacente en el maestro Lorenzo<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">[1]</span></span></span></span></a>. Tropecé con su obra hace muy poco y creo que ninguna persona, al leer solo dos páginas de alguno de sus escritos, podría escapar de la seducción de tan pedregoso pensamiento contemporáneo. Deberías leerlo si todavía no lo has hecho.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Y hace nada que me revuelco en el pasto y escupo para arriba. Río y cada día escribo de manera mas rebuscada, espero llegar a un punto tal de que mis ensayos sean ilegibles, todos serán códigos, todos! Habrá que descifrarlos, amigo Corrientes. Tan tedioso trabajo puede llevarle a las generaciones futuras muchos años, muchos. La próxima te adjuntaré en el sobre un pedazo de mis pensamiento para que veas de lo que estoy hablando. Nadie entiende nada.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">“Pretendo llegar a que mi vida no tenga sentido, por lo menos no tu sentido”, como decía Lorenzo. Ni el sentido del resto. Hoy trato de dejar de lado un pasado. Un pasado que tú seguramente crees, de una manera enfermizamente ingenua, inmortal. Yo lo creo confuso y estúpido. Creo que de tanto pensar en esto último, se me acaba de ocurrir ahora esto, utilice el fuego con la pretensión de quemar algo que ya estaba hecho, por el hombre o por la naturaleza, derretir aquello fabricado junto a su materia prima. Cómo para liberarme de lo creado y terminar de una vez por todas con el juicio de dios, diría Artaud. Yo no diría nada de eso, tal vez lo pensaría, sí, yo, si estuviera vivo el poeta, lo prendería fuego. Artaud, te quiero prender fuego el pelo. No, no lo hagas. Sí. Y el corazón creativo moriría riéndose de mí, riéndose de Uds.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Perdón…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Sólo quiero que sepas que estoy contento con mi nuevo rumbo, espero volver a encontrarte cuando vuelva a Airas en el verano. Por el momento te seguiré escribiendo, mandándote mis pensamientos próximos a publicar y, sí, junto a muchos frascos de dulce de lima, ese que tanto te gusta.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 18pt;">Con mucha tentación de quemar esta carta, te saluda</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 18pt;"><br />
</div><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">Córdoba</span> <div><br clear="all" /> <hr align="left" size="1" width="33%" /> <div id="ftn1"> <div class="MsoFootnoteText"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 10pt;">[1]</span></span></span></span></a> Lorenzo de Iparucho, único e infatigable filosofo Airano. Se lo considera el máximo pensador Argentino después de haber editado su obra última: <i>Los cabellos de Ángel</i>. Clara alusión a los deleites gastronómicos en sus épocas de esplendor juvenil; así también alude con guiños a las figuras bíblicas (ángeles y demonios) y cae en prejuicios sobre toda santidad. Una lectura un tanto insípida daría lugar a pensar que ésta obra fue dedicada íntegramente<span> </span>a Ángel(Smith), un señor con quien entabló su penúltimo amorío clandestino en la ciudad de Santiago, Chile.</div></div></div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-62995835324007663522011-06-05T15:52:00.000-07:002011-06-05T16:06:57.120-07:00Capítulo 37 y 1/2<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 9pt;"><b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">Un segundo</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18pt;">Cuando la suela de la zapatilla deportiva perteneciente al pié izquierdo de Corrientes tocó el décimo tercer limite entre baldosa y baldosa desde la salida de su casa, a quince cuadras de distancia, el monstruo, sentado en el banco de La Gran Plaza, después de haber visto la hora que le daba su reloj importado de Grecia, levantó la cabeza y vio a Verónica. Llevaba puesto un vestido floreado, con tonos rojizos anaranjados, que él alguna vez le había regalado para su cumpleaños y que le había costado tanto dinero que para pagarlo tuvo que empeñar una radio antiquísima perteneciente a su abuelo Victimio, éste había traído desde Alemania doscientas de estas radios con el propósito de vendérselas a un amigo suyo, el armenio Cocum, que era dueño de una tienda de artefactos electrónicos que quedaba muy cerca de la que fue la casa mas grande toda Airas; un jardín muy bien cuidado se encontraba en la entrada de ésta, al estilo de los suburbios americanos, la casa estaba pintada de un azul intenso, color que se cree que fue sugerido por el hermano del propietario de la casa, Francisco Hondurino, uno de los artistas mas reconocidos de toda España y que, precisamente, se encontraba de visitas en Airas, paso a ver ese gran palacio construido por su hermano y tras escuchar a éste debatir con su mujer en la cocina el color con que debían pintarla, sacó de su bolsillo unas cuarenta temperas de diferentes colores, las desparramó en la mesa, seleccionó no muy minuciosamente algunas (hacía todo esto con los ojos cerrados), las abrió y volcó sobre el mármol el contenido de éstas con el fin de dar, azarosamente o por voluntad de todos los espíritus o de dios o de los astros y los planetas o del propio magnetismo, con un color indicado para que aquellas paredes externas de la nueva y majestuosa propiedad sean pintadas; el día en que había quedado pintada por completo todos los vecinos salieron de sus casa y se quedaron durante horas contemplando aquella magnifica obra de arte. Horco, hermano de Victimio, pudo sacar una foto, utilizando una maquina Mokad 215D importada de Francia, lo último de lo último, dejando para siempre el retrato exacto del suceso; hoy la instantánea, intacta, se puede encontrar en el Museo de Historia, Literatura y Gastronomía que se encuentra a poco pasos de La Gran Plaza, lugar donde el monstruo, después de la sorpresa que le causó la vuelta de la que había sido su novia, empezaría a morir de a poco, y donde, a dieciséis cuadras de allí, Corrientes, después de aquel paso daría otro y otro hasta llegar a los brazos de Verónica. </div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-50187886726294109422011-06-01T19:24:00.000-07:002011-06-01T19:24:16.856-07:00Capítulo 1<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><img src="http://img2.blogblog.com/img/video_object.png" style="background-color: #b2b2b2; " class="BLOGGER-object-element tr_noresize tr_placeholder" id="ieooui" data-original-id="ieooui" /> <style>
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<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">Airas</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Entre espadas, sangre y caballos la ciudad de Airas logró su autonomía. Esto solo podría pensarlo un ingenuo. O más bien, un ignorante. Es aquí donde nace en mí un espíritu historiador y me veo en la obligación de informarles sobre el origen, un tanto increíble, de esta ciudad semi-autónoma. Temo que éste sea un capítulo que, tranquilamente, Uds. pasarían por alto; así que decidí que sea el primero.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Airas fue vomitada por Buenos Aires, era parte de ella y desde hace mas de ciento veinte años esta tierra desterrada forma parte, junto a otras ciudades (Terneras, Comet, Isuros, etc), de una suerte de camino transitorio hacia algo real como es la Capital Federal, Quilmes, La Plata, Mar del Plata, etc. Ramón Airas, el adinerado pastor, fundador de la ciudad una vez desechada sin identidad, se adueño de estas tierras y junto a algunos amigos provenientes de Córdoba y Corrientes levantaron esta pequeña metrópolis para convertirla en una pequeña metrópolis habitable, a pesar de las dificultades que ésta proponía en un principio: </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><i>Y la ciudad díjole a Ramón Airas: “Todavía tengo este ingrato olor a ácidos estomacales propio de Buenos Aires, ¿dónde me llevaras? ¿Cómo me moldearás? ¿Quiénes vendrán? Grandes esperanzas son las que el pequeño pueblo deposita en ti, grandes labores para lograr hacerlas realidad te llevarán toda la vida. Debo decirte que te costará repoblar este lugar de paso, donde nadie quiere beber ni comer por aquí. Oh, gran Ramón, ¿Cómo harás para darme vitalidad? ¿Cómo harás que los caballos y las mujeres caminen por mí? ¿De donde sacaras tus fuerzas?”.</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><i>Y Ramón Airas, con una mano en el bolsillo de su pantalón y la otra rascando su cabeza, contestóle: “No tengo idea”.<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span><span class="MsoFootnoteReference"><b><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">[1]</span></b></span></span></span></a></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Las ideas llegaron, no de su cabeza, sin duda, sino de las de sus amigos provincianos. El nombre de la ciudad en realidad debería llamarse, y con mucho orgullo, Ernesto Gemarón, Termulo García, Vicente Panerolli, Silvio Maseta, Tamilio Pérez, Horacio Nervin, José Ninguno, y el nombre se extendería a más de mil nombres y apellidos. Si hay algo que ésta ciudad irreal haría, siendo sincera y transparente, sería corregir su nombre y, si bien la idea de tantos nombres y apellidos resultaría detestable y trabajoso (“disculpe, ¿este colectivo me lleva a ErnestoGemarónTermuloGarcíaVicente…?), darle otra identidad.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Muchos inmigrantes llegaron al puerto de Buenos Aires en los años veinte y se instalaron por allí cerca, algunos, también, se quedaron por Airas. Italianos, españoles y franceses arribaron, en gran número, a este país. Algunos portugueses, alemanes e ingleses. Pocos holandeses. Sin embargo, estos últimos, en su mayoría, eligieron estas tierras desterradas. Correntinos, cordobeses, porteños, quilmeños, españoles, italianos habitaron, en un principio, éste lugar; los pocos holandeses completaron la lista. Y de allí en más la hibridación hizo que hoy existan el monstruo, Corrientes, Córdoba, Laura y Verónica.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">No es un lugar de grandes dimensiones geográficas, más bien es una pequeña metrópolis, como bien dije con anterioridad. Hoy en día cuenta con algunas plazoletas, La Gran Plaza, siete escuelas, dos universidades, una cancha de futbol, treinta y cuatro kioscos abiertos las veinticuatro horas, seis bares, tres boliches, varios comercios de ropa, un Shopping, supermercados, mercaditos, cuarenta y dos edificios, mil novecientas casas con terreno, un centro cultural hermoso, tres líneas de colectivo que andan solo dentro del radio de la ciudad y miles que pasan por aquí para ir hacia los lugares reales<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftn2" name="_ftnref2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">[2]</span></span></span></span></a>. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Es en este lugar donde, a pesar de tan breve descripción (mas adelante habrá detalles sobre la mitología del lugar y algunos de sus recovecos), donde nuestros personajes vivirán situaciones increíbles y no tanto. Sí. Repito: no tanto.</div><div><br clear="all" /> <hr align="left" size="1" width="33%" /> <div id="ftn1"> <div class="MsoFootnoteText"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 10pt;">[1]</span></span></span></span></a> Eudíco Gonzáles. <i>Travieso tiempo, travieso lugar</i>. En <i><u>Airas y las palabras de la incertidumbre</u></i>, Ed. Noriguetti Aliado, Buenos Aires, 1947.</div></div><div id="ftn2"> <div class="MsoFootnoteText"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftnref2" name="_ftn2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 10pt;">[2]</span></span></span></span></a> A sabiendas de la extrema curiosidad de mis lectores quiero sugerirles que en una obra aparte se encontrarán más detallados los origines, la construcción y la mitología de esta autentica ciudad ilegítima.</div></div></div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-2910764938704171682011-05-31T08:45:00.001-07:002011-06-01T19:31:32.266-07:00Capítulo 23<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt;">Celebrando en el desierto</span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Solo falta un día para que llegue. Qué dirá cuando me vea, qué diré yo. Espero que no esté muy cambiada, se fue hecha una señorita de clase media alta, una chica bien, y puede que vuelva convertida, seguro que por sus amigos, como una bohemianwomanhippieplatense. Sea como sea acá voy a estar. La iré a buscar a la terminal, la acompañaré hasta su casa, me invitará un café o unos mates, luego de una charla nos tomaremos las manos; me puedo imaginar el resto pero me resulta demasiado pretencioso e irreal, con tocar sus manos me conformo.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Qué domingo innecesario. Hasta ahora solo almorcé, no hice nada productivo, solo me decidí salir a caminar. Caminar por la ciudad, hoy desolada, una tarde de otoño, pensando que si sería parte de una película ésta podría ser una gran escena, donde la nostalgia y la filosofía se mezclarían entre el sonido que hago al pisar las hojas secas y el paisaje que nos prestan aquellos negocios cerrados. “Parece que el cielo es un techo que se aproxima cada vez más a mi cabeza”, se escucharía en off aquel pensamiento y las chicas quedarían fascinadas con tan poco, sin embargo la crítica especializada se encontraría lejos de aquella ingenua apreciación, pero eso a nadie le importaría, ni a ellos.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Es una tarde de mucha presión, por momentos el aire tiende a concentrarse en mis oídos y el frío se filtra por mis medias bicolor. No se ve a toda esa muchedumbre caminando, entrecruzándose, solo unos pocos transeúntes desparramados en la plaza. Me siento muy a gusto en este desierto, necesito celebrar esta soledad transitoria con una cervecita en lata y un cigarrillo. Aquel kiosco está abierto. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Gracias, fuego tiene, gracias, hasta luego.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Qué placer tan triste, pero qué placer.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">La ciudad hoy está desierta. En estos momentos es cuando mas quiero que regrese Verónica, me acuerdo de una tarde así de fría en la que caminábamos agarrados de los brazos y parecíamos esa tapa de Bob Dylan o la película esa donde se recrea la misma imagen. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Ella me prometió que a su regreso estaríamos juntos como en aquellos días, espero que el monstruo no se entere, y si se entera que se la banque, nunca hizo nada para recuperarla, esperó y esperó. Yo en cambio, mas despierto, la encaré en el bar y pasó lo que pasó. Lo único que quiero es tenerla conmigo. Me acuerdo que buscaba excusas para salir con ella y Corrientes me miraba y yo sabía que él sabía y él sabía que yo sabía que él sabía. El monstruo creo que nunca sospechó nada.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Hace cuatro años que no la veo, ya se recibió y pretende volver en esta semana a la ciudad que la vio nacer y hacer un montón de cosas más. Yo pretendo agarrarla y no dejarla ir más.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Seguiré caminando.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Qué hermosa y qué horrible está la ciudad. Qué fría está la cerveza. Celebraré este desierto con otra lata.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Hola, te agarro una latita, sí, tengo justo, gracias, hasta luego.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Y qué hermosa y qué horrible está la ciudad. Y qué fría está la cerveza.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Seguiré caminando.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">El sonido producido por las hojas cuando las trituro con mis zapatos.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Mis pasos y mi infeliz pensamiento.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Solo un kiosco abierto, el resto de las persianas bajas.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Lo disfruto mientras lo detesto.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Qué triste, qué placer tan triste. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">No veo la hora de que vuelva.</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-84988486972957497422011-05-29T17:46:00.001-07:002011-05-29T18:04:44.432-07:00Capítulo 31<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">Donde el monstruo le contó de su viaje a Tasmania al fraile francés perdido en la ciudad de Airas</span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 9pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>Todo fue desbastado, se ve que las bombas incendiaron gran parte de la flora de esa selva sureña. Ni te cuento de la fauna, creo que quedaron dos o tres bichos dando vueltas por ahí, por lo menos fue lo que alcance a ver en mi corta estadía. Éramos famosos por nuestra valentía, tanto fue así que nos llamaron el Escuadrón Suicida. Yo encabeza el grupo y mis cuatro compañeros seguían mis pasos ciegamente, ellos confiaban en mi intuición, y mi inteligencia, que para ese entonces era considerada una gran virtud inhumana por su ilimitada expansión. Como verá, el tiempo pasa y uno cambia, naturalmente. Pero allí nos encontrábamos, en una tierra desconocida arrasada por tropas chinas que habían pasado descargando su orgullo patriótico en forma de fuego. Algunos pocos pueblitos se salvaron de aquel terror, otro sufrieron daños irreparables. En fin, como le decía, nuestra misión era hacer renacer esas tierras, ir a plantar árboles allí donde todo era carbón, por ejemplo. Tuvimos que, con unas pocas palas y algunas bolsas de consorcio que nos facilitaron habitantes del lugar, juntar todos esos pedazos de cuerpos humanos y restos de animales casi putrefactos, lo mismo hicimos con esa fauna completamente carbonizada. Fue un trabajo arduo, tengo que admitirlo, pero peor fue lo que nos esperaba en la primera cena que tuvimos en uno de los pueblos más cercanos. Amigablemente, una familia nos invitó a comer a su casa una noche. Entramos en una cabañita muy precaria cuyo olor nunca olvidaremos, es el día de hoy que me acuerdo y… </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">El monstruo lanzo un vomito púrpura producto de aquel recuerdo y de su anterior indigestión facilitada por tres copos de azúcar del mismo color. Levantó la vista y vio que, sin querer, había ensuciado las botas del fraile cuyo rostro solo se desfiguró lo necesario para hacerle entender al monstruo aquella ridícula situación. Avergonzado éste se agachó y pasó a limpiarlas un poco con la manga del pulóver gris que llevaba puesto.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 9pt;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> </span>Perdón, no quería… le decía, el lugar era horrendo, realmente. Los miembros de la familia eran solo tres: un hombre barbudo y sucio, una mujer barbuda y sucia y un niño de apenas siete años, calculo, barbudo y sucio. La cordial bienvenida nos dejó tranquilos a pesar de lo odioso que nuestros ojos y narices podían percibir. Ni bien nos sentamos en la mesa salió la mujer de la cocina trayendo una olla enorme en sus manos, logrando un poco de equilibrio apoyandola en sus pechos y mojando sus barbas con el contenido torpemente. La apoyó en la mesa y empezó a servir. Qué buen momento, pensamos. Aquel rico aroma, y que dios me perdone, era realmente tentador. Todos devoramos esa especie de puchero; el hombre, la mujer y el niño terminaron sus platos mucho después que nosotros, se lo tomaron con más calma. Me llamó la atención que mientras comían recitaban una especie de oración, como si todo aquello fuera un rito religioso y nosotros estábamos siendo participes de ello. Fue por eso que mi inquietud me llevó a preguntarles de qué se trataba todo aquello, ya que las oraciones eran recitadas en un idioma que todos desconocíamos y que, claramente, no formaban parte de la comunicación cotidiana de esta gente. Así fue que el hombre, en un ingles-alemán muy entendible, nos dijo que estaban recitando La Oración de la Muerte dentro de la Vida. Por lo que entendimos habíamos formado parte de un ritual muy común en aquella región y le cito textual, tal cual lo leí, años después, en El Libro de la Muerte Viviente: “tras la muerte de un ser querido la carne de éste será cocida junto a papas y zanahorias y formará parte de un banquete donde los participes podrán ser tanto familiares como gente completamente extraña al grupo. Los familiares estarán obligados a comerlo rezando La Oración de la Muerte en la Vida de manera constante y repetitiva, aquellos extraños invitados podrán eludir ésta última e inútil tarea”<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">[1]</span></span></span></a>. Sí, nos comimos a sus dos hijas sin darnos cuenta. Aquellas pobres criaturitas habían sido tiroteadas por unos soldados chinos que deambulaban borrachos por el pueblo; al parecer, a manera de diversión, volaron de dos tiros sus pequeñas cabecitas. Y el padre no pudo hacer nada y los soldados huyeron. Y nosotros tras este relato vomitamos en cada rincón de la cabañita, pero la sensación que teníamos era que ellas estaban dentro nuestro. De ahí en más llevaría conmigo a aquellas muertas dentro de mi cuerpo, que permanecería allí no más de dos semanas más juntando los restos de la flora y la fauna del lugar. Ningún psicólogo te salva de esa, sabe. Bueno, esa es una, nos pasó de todo. Una vuelta estábamos tirando semillas para que crezca el pasto en esa exterminada y regenerada tierra cuando de pronto vemos que se aproxima un tipo, que a lo lejos habíamos deducido que se trataba de un chino. Este tenía una sola pata y se sostenía con una rama, no estaba armado. Dejamos que llegara a nosotros, ese inválido nada podía hacernos, pensamos. Sin embargo, éste, a solo cuatro metros de distancia, se quedó mirando fijo a mi compañero Marcos y empezó a levantar un brazo, de su puño cerrado comenzó a moverse el menique de manera independiente. Se movía con gran velocidad hasta que de a poco alentó su movimiento y permaneció erguido, señalando a Marcos, que parecía encontrarse poseído por aquella extraña coreografía, al parecer milenaria, realizada por el chino. El pequeño dedo había aumentado su tamaño y seguía creciendo, quisimos detenerlo pero no podíamos mover los pies del suelo, como si una fuerza proveniente de la mente del oriental impedía nuestra reacción corporal. Y el menique ya estaba a la altura de su índice y seguía creciendo, miré el cielo y lo vi teñirse de violeta a medida que la tensión ardía…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: -9pt; text-align: justify; text-indent: 9pt;">El fraile, con disgusto y un chasquido de dedos, interrumpió al monstruo diciendo:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: -9pt; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: -9pt; text-align: justify; text-indent: 9pt;">- Disculpá, migó. Yo soló queriá saberlo qué lugar es esté. Nada más. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: -9pt; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: -9pt; text-align: justify; text-indent: 9pt;">A lo que el monstruo, con desgano y simpleza, contestó: </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: -9pt; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">- Ud., señor, está en Airas.</span> <br />
<div><br />
<hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1"><div class="MsoFootnoteText"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 10pt;">[1]</span></span></span></a> Anónimo. <i>El libro de la Muerte Viviente</i>, en La Oración de la Muerte dentro en la Vida, Pasaje Sorofenoticlo 18B, Pág. 781. </div></div></div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-80844872259400145572011-05-26T16:21:00.001-07:002011-05-30T08:14:56.757-07:00Epílogo<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt;">Para acabar de una vez por todas conmigo</span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Ya no puedo hacer mas nada, todo se ha perdido. Los personajes se han rebelado, me han dicho que tengo que poner fin a esta historia, justo en pleno desarrollo. Se los juro, si era por mí la seguíamos, pero tanto el monstruo, como Corrientes, Córdoba, Verónica, Laura, Areno, etc., se han cansado. En este momento están haciendo una sentada en la puerta de mi cerebro y no dejan que mis dedos se muevan para escribir sobre ellos. Sin embargo, tengo que decir que me han dado la posibilidad de escribir sobre algún otro asunto, en éste caso un epilogo o comunicado para informarles de tan penosa situación.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Realmente han acabado conmigo, me vi forzado a darle un repentino final a esta maravillosa historia, aquel capítulo último (44) debía seguir su curso normal y desembocar en un lugar que había pensado hacía mucho tiempo, sin embargo estos personajes, creados por mí, dato no menor, han hecho trizas esa idea y dejaron de moverse, de pensar, de hablar, de interactuar. Con lo cual no tuve mas remedio de acabar con todo ahí mismo.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Sé qué se estarán preguntando: “¿qué pasa con los otros ciudadanos airanos? ¿no podrías darle vida a algún personaje nuevo para seguir con los relatos?”</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Las respuestas que puedo elaborar en este momento, para tranquilidad de Uds., son dos: en primer lugar, todos los airanos apoyan el reclamo de ésta gente y de ningún modo permitirían que los use para fines literario; en segundo lugar, no podría cerrar la historia sin estos personajes, sería como echar a Michael J. Fox para que, en Volver al Futuro 3, Johnny Deep cierre la saga entre caballos y pistolas, todo un despropósito. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Repito: han acabado conmigo.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">No me queda más que pedirles disculpas a los lectores y rogarles a todos Uds., amables personajes, que reconsideren la posibilidad de trabajar conmigo en una nueva historia donde puedan desarrollar sus situaciones, ahora ya mas descansados, y puedan, también, atender a las demandas de mi entusiasmo.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">Elecé</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-41384151484020589432011-05-24T10:25:00.000-07:002011-05-24T10:26:48.818-07:00Esta sonando... sigue sonando... ahí atendió<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXrAnVv0_us_6hlIfZpi5BuNBF0Tpy7z3Cr13fhMume_sTfa3xuOj5-4I441lyTA2qji_qcwXr_yjT3Uc7fiP9GsgpqhOTXuSWX6OYTsFjPy3sHe-EoiKaq6chUc_TNY_9oXBuyv8hajRm/s1600/982541david_bowie_beckenham_1969.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXrAnVv0_us_6hlIfZpi5BuNBF0Tpy7z3Cr13fhMume_sTfa3xuOj5-4I441lyTA2qji_qcwXr_yjT3Uc7fiP9GsgpqhOTXuSWX6OYTsFjPy3sHe-EoiKaq6chUc_TNY_9oXBuyv8hajRm/s320/982541david_bowie_beckenham_1969.jpg" width="225" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">"Hola, ¿Litto? Qué tal, David habla. Escuchame, ¿te metiste en el blog de Lucas Carlos? Claro, elecé. ¿Qué esperas, gato? Esta re bueno, eh. Después, sabes qué, pasame por msn el temita ese de las Manías de Valeria o de Graciela, no sé. Che, te dejo por que en la otra línea lo de tengo Mick, seguro para decirme que le lleve la remera que dejó ayer en casa, es un colgado. Nos vemos. Cariños"</div><br />
<div style="text-align: right;"><b>Gracias, David Bowie</b></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><b>ELECÉ, te saluda</b></div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-69379896512917071372011-05-24T08:44:00.000-07:002011-05-24T08:58:23.271-07:00Capítulo 29<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><b><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">Lo poco que se pudo escuchar durante la fiesta que el monstruo imaginó mientras viajaba en colectivo</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">¿Desde cuando enterramos a los muertos? Quiero decir, debió comenzar en algún momento esta costumbre.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Viste, lo nuevo de Wothdsert, tiene un diseño re copado con telas chinas, re innovador. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Me dejó y se llevó a Ramiro, tengo que hablar con la abogada ahora.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">No se, Miguel. No todos enterramos a los muertos, hay culturas que no tienen esa costumbre.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Me trajiste otro trago, ¿qué tiene éste?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Uh… temazo</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">No entiendo el concepto de Wothdsert… que linda pollera tenés</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Si, no te digo que se fue. Me da cosa Ramiro, tan chico…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Le puse una pastillita a eso…jajaja!!! No, mentira, tomá tranqui…</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Che, esto se pondrá en algún momento, no pasa nada… igual hay cada mina, mirá esa de pollera, está hablando con ese gil… no se puede creer</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Eran los vikingos los que los largaban al agua en una balsa prendida fuego, ¿no?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Ahí llegó Areno, es un boludo pero el tipo siempre trae buenas cosas.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Espero que en algún momento cambien un poco de música, este disco está sonando hace rato, debe ser la segunda vez que lo escuchamos, un embole.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Chicas, ¿cómo están? No saben lo traje hoy, preciosas.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Malisima esa peli, Macu, osea, no quiero ser ortiba, pero tipo…osea, yo no la entendí, ¿no?, pero… a ver…decime, era un profesor que le quedaba poco, estaba por morir, ¿por qué se llama Fresas no sé qué? Nada que ver, boluda.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Debe ser puto, mira como le toca la ropa, no se la quiere levantar ni en pedo, Carlos. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">“Que los lleva hasta el peaje para un corto viaje…”</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Mirá ese boludo, ¿Quién se pone eso en la cabeza? Parece un tanguero, o más bien se parece a Antonio Ríos.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Pensá que hay muchos cadáveres pudriéndose en éste momento, bajo tierra, si seguimos unos mil años mas, todo el planeta estaría conformado por otra materia, una materia derivada de los huesos, mas que Tierra, se debería llamar Hueso.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Lo tenías que ver, Horacio. No entendía nada pobrecito, yo le explicaba que “ahora papá se quedaba cuidando la casa unos días mientras Uds. visitan a la abuela”, casi me muero cuando me abrazó.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">¿Vos conoces el Arte Puch? Es anterior al Arte Bang, es re loco, osea, agarran a un animal, lo atan como para que no se mueva en un coso, es como un happening, y después cada uno pasa cerca del animal se tiene que quedar mirando fijo al bicho a los ojos durante 5 minutos, así hasta que el bicho se quede dormido, o se muera, no sé.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Ahí sacó merca el boludo, qué asco, todos tomando ahí, se van a aspirar entre ellos… mirá a la rubia, está lamiendo la mesa, boludo, uh… ¿tu celular tiene para sacar fotos?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">“Te recuerdo verte caminar como hermano…”</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Estas en auto, ¿no? Después tirame hasta el centro que estoy a pata.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Hola, ¿Cómo te llamas? ¿querés que te traiga algo para tomar?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Todos los que estamos acá, tarde o temprano, vamos a dejar de respirar. Depende la decisión de cada uno, pueden ser cremados o enterrados, sin embargo, eso es materia. Vamos a formar parte del planeta, aun muertos, en formas insignificantes, pero estaremos ahí dando vueltas, seremos cenizas nadando en el mar y un cuerpo que sirva de alimento a los bichos a no sé cuantos metros bajo tierra. Ves esa modelito ahí parada, Gustavo. Bueno en cualquier momento se la estarán morfando los gusanos, qué linda imagen, ¿no? O tal vez será cenizas, o tal vez toda esa merca que está dispuesta en aquella mesa son las cenizas de algún familiar de Areno.</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-86948964325125182092011-05-21T10:28:00.000-07:002011-05-24T08:45:20.832-07:00Capítulo 12<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt;">Elenanochupacú</span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">El goce sexual, como el amor incondicional que siente Corrientes por Verónica, no tiene fronteras. Tanto hombres como mujeres, a lo largo de la historia, fueron haciendo que el camino hacia el orgasmo sea un lugar donde convivan la creatividad con el placer tranquilamente. Las variantes son conocidas, mucho se ha escrito y mucho se escribirá al respecto. Cabe decir que el acto, y si todo sale como lo planeamos, tiene siempre el mismo desenlace; solo las variantes, de aquel recorrido cuyo destino anelamos, pueden ser combinadas para lograr una dimensión acaso mas interesante y, claramente, mas satisfactoria. Claro que cada quién elige (en el caso de que esté acompañado, que su pareja esté de acuerdo no es menos importante) qué pinceladas puede darle a tales movimientos. Los gustos son solo gustos, y sobre esto no hay nada escrito… hasta hoy, donde pasaré a relatarles sobre los estragos que, un personaje que la prensa argentina bautizó como “elenanochupacú”, causó a los ciudadanos de Airas. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Debo adelantarles que tales acontecimientos causaron conmoción en todas partes de Latinoamérica, ya que la noticia no dejó de transcender, y que en Buenos Aires se llegaron a tomar medidas de prevención en varios de los espacios públicos de la ciudad. Sin embargo, lejos de ellos se encontraba tan odioso personaje, su lugar de acción se encontraba en el parque Clemente, ubicado a pocas cuadras de la facultad de psicología. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 20.2pt 0.0001pt 36pt; text-align: center;"><i>Era allí donde irrumpías en la tranquilidad de tan amable ciudad, enano endemoniado, era allí donde los gritos hicieron que los pájaros no volvieran a posar mas en las ramas de aquellos eucaliptos ni los ancianos se sentaran jamás en sus bancos, era allí donde tus victimas salían con humedad entre las piernas, era allí donde chupabas esos culos<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><b><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">[1]</span></b></span></span></a>.</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Todo consistía, y esto lo confirman los testimonios de victimas y testigos oculares, en bajarles un poco la ropa interior y chupar rápidamente:</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">“Venia con los libros en el brazo, iba para la facu. Cruzo el parque por el medio, para llegar más rápido. Y en eso veo que entre los arbusto sale un hombrecito desagradable que me grita, con gesto arengador, “vamo la acadé” y cuando me quise dar cuenta no lo tenía mas en frente de mí, lo tenía atrás chapándome el orto”.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"> Tales palabras salieron de la boca de su primer victima: Juan Vicente Catan, estudiante de psicología, 23 años, soltero. La declaración fue tomada en la seccional 14, a pocas cuadras del hecho, según aseguró a la prensa el cabo Rodríguez el muchacho “se encontraba medio ido, y a cada rato me pedía un poco de agua, medio raro, qué enano hijo de puta, che”. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">El rumor empezó a correr y al poco tiempo los vecinos mas próximos a la zona peligrosa fueron tomando diversas precauciones, algunas insólitas<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftn2" name="_ftnref2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">[2]</span></span></span></a>, sin embargo el enano seguían acechando a más y más victimas. Al parece este hombrecito solo encontraba excitación cuando metía allí su lengua y empezaba a moverla furiosamente. Y no lo hacía por que estaba loco: según la opinión de diversos estudiosos de la psiquis él lo hacía por la única necesidad de satisfacción, que era un medio por el cual ésta persona podía llegar al orgasmo al instante. Lo interesante es que no discriminaba entre ningún ser viviente, todo le daba igual, bastaría nombrar el caso de Chumba, aquel entrañable perro, tan conocido por los vecinos, que después de haber pasado por la chupada de este infame personaje, dejo de ladrar hasta el día de la fecha. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;">A medida que más gente caía en sus garras, las noticias trascendían los límites de la ciudad y ya podíamos ver a los noticieros de Buenos Aires dar a conocer estos terribles hechos, al igual que los diarios de gran tirada a nivel nacional. Y gracias a Internet esto llegó aun más lejos. Pero lo importante es que hoy este terrible enano ya no ataca más a los corrientes, aunque un tanto complejos, ciudadanos de Airas. Querrán saber el fin de esta historia (historieta…). ¿Cómo fue que el enano no jodió más? ¿Lograron agarrarlo? ¿Cómo es que ahora es gerente de un banco?</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 9pt;"> En el próximo capitulo el final será develado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div><br />
<hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1"><div class="MsoFootnoteText"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 10pt;">[1]</span></span></span></a> Primera estrofa de la canción<i>” el enano endemoniado”</i>, popularizada por el grupo musical Los Frailes De Tu Hermana, escrita por Hernández/Godoy, dúo compositor del conjunto airiano. </div></div><div id="ftn2"><div class="MsoFootnoteText"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=2767631888399413284#_ftnref2" name="_ftn2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 10pt;">[2]</span></span></span></a> La distribución por parte de Pepota sería un claro ejemplo: una conocida señora de la ciudad que distribuyó ropa interior hecha con metal y bañada en oro, para grandes y chicos, al módico precio de diez pesos.</div></div></div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-52693209465769974282011-05-19T09:18:00.001-07:002011-05-24T08:45:49.638-07:00Capítulo 2<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 9pt;"><b><span style="font-size: 14pt;">Llueve sobre Airas</span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">La mañana es gris para el monstruo que despierta con su gato en la cabeza, aun no levantó la persiana pero teme que hoy habrá lloviznas aisladas provenientes del sector noroeste. Escuchame, monstruo, no vaya ponerle tanta manteca a la galletita que tenés que cuidarte…no, azúcar arriba no! Café, y galletitas con mucha manteca con azúcar es el desayuno del día de hoy. Ya cambiado se dispone a salir de su casa, abre la puerta y ve que el colectivo pasar por delante de sus narices a toda velocidad, ahora tendrá que esperar bastante tiempo hasta que llegue el otro. Por lo tanto, tiene tiempo para imaginarse una nueva historia de su personaje imaginario: Areno, el necesario. Escuchame, monstruo, no divagues, presta atención al horizonte por si llega a venir el colectivo. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">El monstruo ya empieza a imaginarse a Areno en una fiesta, siendo el alma de ésta. Areno baila y se divierte, en un momento saca de su bolsillo merca y la desparrama por la mesa ratona. La divide y vienen los saques de hermosas modelos que se invitan solas y varios artistas famosos que se codean por una nueva línea; y Areno contento, él no se droga y disfruta tirado del sillón de lo que ha producido. Escucha a esa gente esnifar, el sonido empieza a tapar el tema de A tirador láser que suena de fondo a un volumen elevado. Las cabezas suben y bajan en ese mar de cabelleras de todos colores sobre la mesa, Areno baila mientras todos se drogan, es una linda imagen, piensa el monstruo: el tipo bailando y debajo de él un montón de gente arrodillada tomando merca sin parar... el tema podría ser Es parte de mí, si, me gusta. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">Areno era eso. Ayer había pensado una historia el personaje en la que le cortaba la cabeza a un pibe que hablaba en una cabina de teléfono. Pero hoy la historia transcurre en una fiesta con drogas y alcohol. Dos minutos antes de que venga el colectivo piensa que los drogones mágicamente se podrían convertir en dragones que arrojan fuego por sus narices y lo entran a perseguir por toda el lugar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">Algunas gotas empiezan a caer y colectivo esta llegando. El monstruo lo toma y observa a los pasajeros de reojo, hay una pelirroja que le parece muy linda, no puede dejar de verla, ella ni lo mira. Llegando a su parada se levanta y toca el timbre. Desciende, estaba a solo tres cuadras de su trabajo cuando una lluvia torrencial lo empieza a mojar. Rápidamente se dirige a una librería de usados que justo estaba frente a él y para hacer tiempo, esperando que pare de llover, empieza a revolver algunos ejemplares. Se encuentra con <i>Espantapájaros</i> de Girondo y se queda un rato leyendo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">No dejará de llover en años, Airas será la nueva Venecia durante un buen tiempo, el será un pez mas bien triste, atormentado por su imaginación y desechado por una hermosa sonrisa. </div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-76392968058922511932011-05-18T20:21:00.000-07:002011-05-24T08:46:05.524-07:00Capítulo 6<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt;">Los Capos</span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">Los capos son dos: Corrientes y Córdoba. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">Córdoba camina por la vereda pateando una abollada lata de duraznos en almíbar que dos cuadras atrás había perdido su etiqueta, y que cerca de la parada de colectivos será fulminada en dirección a la avenida dando por terminado el recorrido.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">Corrientes mientra baja por la parte trasera del colectivo levanta la mano para saludar a Córdoba que amablemente fue a buscarlo. Qué hace, se dicen y se responden con un todo bien. Caminan con las cabezas bajas dialogando acerca del negocio: hace muchos días que viene abarajando la posibilidad de poner un almacén ahí, en esa esquina. Te parece, dice Corrientes, y si, contesta Córdoba, tené en cuenta que ahora esos minimercados están fundiendo de a poco y es esta nuestra oportunidad para renacer y obtener un poco del respeto que teníamos en esta pequeña ciudad cuando atendíamos el videoclub. Es cierto, dice Corrientes moviendo la cabeza mostrando cierta duda al respecto, pero vos sabes que ya no es como antes, acá las cosas están complicadas. Puede ser, dice Córdoba, pero entendé que es una oportunidad, vos tenes la plata, yo también, hagamos algo, no sé… mirá, entremos al bar y nos tomamos algo mientras vemos que hacemos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">Se sientan y piden dos cafés con leche con medialunas. Córdoba mira a su alrededor como para ver si había algún conocido, solo puede ver que a su derecha está el monstruo leyendo un libro, levanta la mano para saludarlo pero éste no levanta la cabeza, sigue sumergido en las profundidades del océano Índico. Corrientes, le dice Cordoba, aquel que está allá con boina quién es. Ni idea, le responde Corrientes, parece un actor conocido, qué hará acá, seguro se perdió, andá a saludarlo. No, dice Córdoba, ni sé quien es. Yo voy, dice Corrientes, me agarró curiosidad, le pido un autógrafo por las dudas, si me dice que no ya fue, qué problema hay.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">Se dirige para hablarle a ese desconocido, se le planta y le pregunta si podíra darle un autógrafo. El tipo accede, sin entender y con un poco de susto, y firma una servilleta arrugada que Corrientes saca del bolsillo. Le pregunta qué hace por acá. Él le responde que viene de visitar a un amigo que no ve hace mucho tiempo, que Airas le parece una linda ciudad y que no entiende lo de esos extraños pasamanos en la plaza de en frente. Corrientes le dice que él tampoco pero que sin embargo le daban un toque original. Y sin darse cuenta terminan hablando de las plazas de Buenos Aires y de lo feas que están, ambos aplauden las magnificas palmeras que hay en las paradas de colectivo en Airas y de su hermoso centro cultural. La charla se empieza a deformar por las ocurrencias de éste señor de boina y los chistes de Corrientes, ahora parecen dos amigos de toda la vida. Las risas llegan a la mesa de Córdoba que ya se siente aburrido e impaciente por la tardanza de éste; no se atreve a meterse en la conversación, mira por la ventana que pasa el camión de la basura, que pasa un auto rojo cuya marca y modelo no puede descifrar y un señor que camina apurado tomando a su hija de la mano, casi arrastrándola. Piensa, entonces, que las cosas en Airas no estaban para poner un almacén, las grandes cadenas de videoclubes habían hecho de ellos unos pobres miserables y lo mismo ocurriría con esta nueva incursión. Y las hojas seguirán cayendo y las personas seguirán moviéndose, y una nueva excusa para salir con la ex novia del monstruo se le estará por ocurrir antes de que Corrientes vuelva a sentarse en la mesa para tomar su café con leche ya tibio.</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-65502154519335744042011-05-17T09:33:00.001-07:002011-05-26T16:25:19.189-07:00Capítulo 1000 (post epílogo, experimento sangriento)<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 14pt;">Quizás a la mañana podrá soportar, quizás a la tarde</span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i><span style="font-size: 10pt;">A vos, a tus cafés y a las madrugadas</span></i></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 9pt;"><b><span style="font-size: 14pt;"> </span></b> </div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 90pt; text-align: right; text-indent: 9pt;"><i>“-Mirá qué lección de estilo-dijo Andrés riéndose sin ganas- no digo que en tiempos del viejo la gente se arrodillara al oír esta música, y pienso que a nuestro parecer todo tiempo pasado no debería ser mejor. Pero lo que buscamos entender por estilo, eso, esa cosa ubicua, esa afinación perfecta en un violín cuyas cuerdas suenan y deben sonar diferentes, eso no existe más, y solamente nos queda un baúl lleno de cosas mezcladas, y es hora de vestirse y salir para la fiesta”</i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 9pt;"> </div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 9pt;"> Julio Cortazar</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 54pt; text-align: right; text-indent: 9pt;"><i>“-Nómbreme, por ejemplo, dos cosas que nada tengan que ver entre sí, y asócielas mediante un vínculo que sabemos imposible en la realidad. De primera intención, en esos dos nombres la inteligencia ve dos formas reales, bien conocidas por ella. Luego viene su asombro al verlas asociadas por un vínculo que no tienen en el mundo real. Pero la inteligencia no es un mero cambalache de formas aprehendidas, sino un laboratorio que las trabaja, las relaciona entre sí, las libra en cierto modo de la limitación en que viven y les restituye una sombra, siquiera, de la unidad que tienen en el Intelecto Divino. Por eso la inteligencia, después de admitir que la relación establecida entre las dos cosas es absurda en el sentido literal, no tarda en hallarle alguna razón o correspondencia en el sentido alegórico, simbólico, moral, anagógico…”</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 9pt;">Leopoldo Marechal</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 9pt;">Corría por la peatonal, la oscuridad la desorientaba a cada paso, llovía barro. Las uñas de las manos se le caían a medida que aumentaba la velocidad, miraba el cielo plagado de naves sin color de vez en vez, buscando contención a medida que el pánico la colmaba, y lloraba. Sabía que si contenía la respiración unos segundos más el corazón no caería de su pecho, sabia que si llegaba él la esperaría y ella tendría barro hasta en las pupilas, sabía que estos acontecimientos tardarían en borrarse de su compleja memoria de carpa, sabía que si el ardor de sus pies se convirtiera en satisfacción y su cuerpo en realidad, la luna dejaría pasar al sol y ya ningún castor gigante la perseguiría jamás. </div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-22682815498061937252011-05-16T13:51:00.000-07:002011-05-26T16:24:27.196-07:00Capítulo 40<div class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18pt;"><span style="font-size: large;"><b>Ahora, un mal momento</b><b> junto a Omar</b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">Los cuerpos, encadenados, siguen marchando y ni siquiera quieren girar sus cabezas para ver, así, su barrio ardiendo en las llamas que minutos antes, con sus antorchas, los guerreros habían iniciado. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">Omar, arriba del árbol, medio escondido, es espectador del gran desastre. Puede ver que su casa ya ha sido reducidas a unas pocas cenizas, con dificultad puede divisar el kiosco y la escuela que también forman parte de la destrucción. Algunas casas y no más de uno o dos autos quedan casi intactos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">Saca un cigarrillo y, tratando de hacerlo de la manera más silenciosa posible, lo enciende. El ruido del chasquido llega a los oídos del guerrero Norberto, que se encuentrabastante cerca y que ahora, con la cabeza en alto y su espada en mano, se dirige al árbol donde se esconde Omar. Éste, con el cigarrillo en la boca, cierra los ojos como queriendo teletransportarse a cualquier otro lugar. El guerrero le grita algo así como “eh, bajá de ahí”. Abre los ojos y lo ve que esta encendiendo una antorcha y tratando de quemar las hojas del árbol con la misma. Sin saber para donde salir disparado, Omar se queda inmóvil. Las llamas cada vez consumen con mayor velocidad sus partes, las ramas están por encenderse. Por la manera en que esta transpirando, Omar puede apagar el fuego con las gotas que salen por todo su cuerpo, pero antes de pensar en ello salta del árbol y cae con los pies al pasto, rompiéndose, de este modo, su pierna izquierda. Rengueando, y sin gritar “ayuda” por que sabe que lo podrán escuchar lo demás guerreros, corre hacia una cabina de teléfonos que por suerte encuentra sana y salva. Intenta marcar el número de uno de sus amigos que vive en la capital. Se equivoca, marca nuevamente. Se da cuenta que no puso la moneda, vulve a introducirla. Mientras marca, el guerrero se aproxima lentamente con su espada en alto, con el fin de cortar la cabeza sin demasiados preámbulos. Logra comunicarse.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">Carlos, sos vos, escucha, me están por matar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">Qué…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">Si, tengo un guerrero acá atrás mío y me la está por dar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">¿Un guerrero?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">Si, boludo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">¿Es rubio?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">No se, qué importa… si, es rubio ahora que lo veo bien.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">¿Es más bien gordito?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">Carlos, escuchame… si, es gordito, ¿por qué?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">Por que puede que sea mi primo Areno, se unió a la legión exterminadora hace unos meses. Gritale “Areno” a ver que pasa, si es mi primo decile que estas hablando conmigo. ¿Te acordas mi apellido? Carlos Minervo, decile. Tu primo Carlos Minervo, que sos amigo mio, que cursamos juntos la secundaria. ¿Omar? Dale, boludo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18pt;">El teléfono cuelga mientras la cabeza de Omar rueda con gran rapidez, producto de la fuerza impulsora del corte, y llega a la avenida principal del barrio. Como ésta se encuentra en bajada, la cabeza rueda con mayor velocidad, pasa por la escuela, la plaza, la iglesia, todo era fuego, hasta llega a cruzar las vías. Sigue rodando, como si fuera una pelota de fútbol, el rostro ya no tiene nariz gracias a la deformación que provocan los reiterados golpes contra el pavimento, las orejas empiezan a desprenderse. Sus labios ocupan menos lugar en su boca y los únicos que parecen salvarse son sus ojos, sus horrendos ojos, con los que verá, si es que puede, el paisaje de un interminable viaje. </div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2767631888399413284.post-57958116857032345302011-05-15T13:12:00.000-07:002011-05-26T16:25:48.046-07:00Capítulo 19<div class="MsoListBullet" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: center; text-indent: 9pt;"><span style="font-size: large;"><b>El emperador de las mareas </b></span></div><div class="MsoListBullet" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 9pt;"><br />
</div><div class="MsoListBullet" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 9pt;">El monstruo se sentó y pidió un cortado. El mozo entendió su señala a la distancia. Un cortado para la mesa cuatro. A los cinco minutos se lo llevó. El monstruo agarro la taza y levantando el codo dio su primer sorbo. Se quemó, estaba muy caliente. Dejándolo a un lado para que éste se enfríe un poco, prosiguió con su lectura: estaba leyendo desde hacía días una novela titulada <i>El Emperador De Las Mareas</i>. Era muy larga, tenía leídas las primeras tres cuartas partes, sin embargo le faltaban unas seiscientas páginas para terminarla. Fue escrita hacía doscientos por un príncipe en Gales, que gracias a su afición por la lectura dejó escritos varios ensayos, poemas y dos novelas voluminosas. Ésta en particular quedaría en el olvido, sin dudas la más importante para la historia de la literatura mundial fue <i>Años Blandos</i>, una obra póstuma donde el autor describe la vida protocolar y su relación amorosa con los cipreses.</div><div class="MsoListBullet" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 9pt;">En cambió, la historia que hacía semanas el monstruo no podía abandonar trataba sobre una casería salvaje por lo mares del océano Índico, donde el protagonista, Marlon F., un joven ladrón, sin querer se mete en un concurso donde experimentados cazadores de diferentes puntos de Europa se disputaban el honor de cazar a un pez enorme que al parecer había llegado a nuestro planeta desde una estrella fugaz.</div><div class="MsoListBullet" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Éste pez, cuenta la leyenda, realmente existió y aun hoy está con vida. Varias agencias de viaje programan visitas guiadas por todo el océano Índico, y cientos de miles de turistas se codean desde la baranda del buque para sacarle fotos al agua con la esperanza de que éste asome aunque sea su lomo. Sin embargo, el pez nunca aparece, las agencias hacen mucho dinero y los turistas siguen perdiendo. </div><div class="MsoListBullet" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Sólo un testimonio entreabre las puertas de la veracidad. John Molvij, un empresario ingles, en 1899, durante un viaje de negocios pudo ver al pez. Sus características coinciden a la perfección con las descriptas por el príncipe en su novela: <i>"catorce metros de largo y ocho de ancho, el lomo verde, el resto de su piel azul cobalto, de la parte superior de la cabeza seis cuernos dorados enceguecían por su brillo y largos bigotes negros se dejaban mover al ritmo de la danza maritima</i>". </div><div class="MsoListBullet" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 9pt;">Claro que creerle a un vil empresario, que poco antes de cruzarse con el pez había dejado sin trabajo a cientos de obreros solo para ganar un poco más de dinero en otro lado, es difícil. Tranquilamente pudo leer la novela y de allí sacar la información. Lo cierto es que insólitamente los diarios más poderosos del mundo publicaron la noticia y su testimonio causó conmoción en toda Europa. Tanto así que unos años después, una editorial, poco antes de la segunda guerra mundial, le propone al hijo de éste empresario, heredero de una gran fortuna, publique un libro relatando el encuentro de su padre con el pez. El argumento no era menos importante, habrías grandes posibilidades de que el libro sea un <i>best sellers</i>. El joven aceptó. El libro sigue vendiendo ejemplares hasta el día de hoy y fue traducido a setenta idiomas. </div><div class="MsoListBullet" style="line-height: 150%; margin-left: 0cm; text-align: justify; text-indent: 9pt;">El monstruo ya iba por la página mil trecientos, cerró el libro cuando terminó el capitulo donde el protagonista parte desde la India sin destino. Tomó el vasito de agua gasificada que vino junto al café y a una masita. Se quedó mirando unos minutos a los de la mesa que tenía al lado: un tipo rubio, concentrado, mandando un mensaje de texto y, frente a él, una niña con guardapolvo revolviendo su submarino; el chocolate, recién sumergido en la alargada taza transparente llena de leche caliente, se deshacía generando que algunas de sus partículas se queden en el fondo y otras pocas suban a la superficie y sean rescatadas por la cuchara. El monstruo, apresurado, se puso de pie, tomó su libro, dejó plata arriba de la mesa y saludó al mozo. Estaba llegando tarde a aquagym.</div>Lucas Carloshttp://www.blogger.com/profile/04655140572015982282noreply@blogger.com1